Страниц: [1]   Вниз
  Печать  
Автор Тема: А_ressa (подборка стихов)  (Прочитано 1958 раз)Средняя оценка: 5
0 Пользователей и 1 Гость смотрят эту тему.
MARINA
Модератор форума
Коренной форумчанин
*****
Offline Offline

Пол: Женский
Сообщений критики: 91
Стихотворений: 335
Всего сообщений: 4290



« Тема: Декабрь 10, 2011, 23:28:40 »

* * *

Мне приснилось: отец уходил на войну,
Чтобы сгинуть навек в безымянных болотах.
В тех кругах, где начитанность ставят в вину,
За подобные сны распинают в воротах.

Там приветствуют сны с копошением вшей,
(Иль копаньем в дерьме) – как предвестники денег,
А наутро с такими руками – к душе,
И рожденью детей, как обыденной теме.

Нас бросал нелетающий аист в окно,
Находили в бочонках под кислой капустой.
Убежать, не оставить бы адреса, но
Взял в тиски этот мир, и уже не отпустит.

Мы орать научились и стильно молчать,
Но осталась привычка, гвоздями прибита:
Респектабельно вечер шампанским начав,
Уходить по наклонной к портвейну и спирту.

А потом на разрыв заболит голова,
И бессильно желаешь, чтоб рухнул Юпитер
На подоночный мир, где не помнят родства,
И жалеют, что немцам не отдали Питер.

Но когда наступают сезоны охот,
Мы под северным ветром сбиваемся в стаи,
По привычке прицелясь на тусклый восход,
Не сумев объяснить, отчего улетаем.

Развернемся и плавно уйдем на восток.
Наши чувства судить никому не досужно.
Заберите обратно бессмертие, Бог –
Мы его заслужили – оно нам не нужно
 

Срочно в номер!

На просторах великой, могучей и странной страны,
Где в провинцию вести за месяц везут автолавки,
Нету плоскости площе стандартных газетных страниц,
Что реальную жизнь подвергают редакторской правке.

Что, простите? А, Лондон, Нью-Йорк и Москва…
Да оставьте, таких городов не бывает на свете.
В объектив загляните — там птичка по имени Сва,
Что захавает вас ради нескольких строчек в газете.

Где-то в залежах памяти есть городок Таганрог,
Там извечный козел по заплеванной бродит аллее,
Пошлякам и шутам в ягодицы втыкая свой рог,
Поправляет пенсне и ехидно по-старчески блеет.

А пока можно спорить на тему: живем или нет,
Разбивая иллюзии всмятку машинною дверцей,
И решая дилемму: достоин ли приторный «HeldDL»
Теплового удара иль снега в заношенных берцах.

Уходи уходя – может кто-то помянет добром
(На газетных страницах желтеет былая эпоха),
Для возвышенных личностей путь выстилая ковром
Отболевших ворсинок со дна отмороженных бронхов.

Растворится талант, ломовей ломовых лошадей,
Под раздачу попавший в игре меж землею и небом.
На фуршете поднимет бокал разбитной лицедей:
— Где же мальчик? — А мальчика попросту не было.

И зачтется навряд ли, что строил судьбу свою вне
Политических партий, религии разных конфессий…
Ах, мерзавцы и баловни муз, схороните мене
За церковной оградой, по рангу древнейших профессий.


* * *

Широкий план. Провинция /столица.
Кинотеатр. 11.05.
Ах, господа, позвольте извиниться,
Что нас сегодня будут убивать.

 

Нас миномет огнем прицельным долбит
И хлещет в зал кошмар девятых рот,
Чтоб вы могли купаться в звуке Dolby,
Во тьме попкорн запихивая в рот.

Вам невдомек, что через кресел горы,
Раздвинув стены, пол и потолки,
И наплевав на гений режиссера,
Шагают в рай убитые полки!

Вам не понять, что мир застыл на грани
И что последний начался отсчет,
Что мы идем по режущему краю,
Который ложь от правды отсечет!

Как неподдельны крови нашей литры!
Как вдохновенен наш последний хрип!
Финальный кадр. Уже идут субтитры.
Мы не умрем.
Заставка.
Логотип.

 

* * *

Я опять не могу сублимировать горечь утраты,
С нужной ролью сыгралась и в данный момент не хочу,
Ускользнув от летучей молвы и осенних закатов,
Захлебнуться болотной водой застоявшихся чувств.

Нас провинция ждет. Наше место на старой эстраде,
Там, где время сквозь щели подмостков бежит в никуда,
Там, где Гамлета рвет на куски незадачливый трагик,
И спокоен пугающий голос: «Ваш выход, мадам».

(Все темнее в глазах). Я прошу вас, к чему так жестоко.
(И бледнее лицо). Все в порядке, не нужно врача.
Здесь трагедия дышит из каждого яруса окон,
И смертельный финал повседневен, как утренний чай.

Так обманчив монашеский облик, — всеведенье знает,
Собирая улики былого у ликов святых,
Что, подобно расплате, весна за грехи настигает
И подснежники дарит, но только совсем не цветы.

О, не стой за плечом! От тепла я слабею быстрее,
Тяжелее нести добровольного донорства крест.
Точно в цель попадая, летят бутафорские стрелы,
И разумный подход полыхает в закатном костре.

Я пока в состоянии жить, обходясь без истерик,
И в экстаз приходить от манерной актерской игры,
Но душе угрожает летальная кровопотеря,
И уже не спастись, даже если все окна закрыть.
Записан

В своих стихах для Вас, кумир мой, мир обнажённый отражаю.
А Ваш ответ в offline вымер, пропасть навеки угрожая...
Страниц: [1]   Вверх
  Печать  
 
Перейти в:  

Powered by SMF | SMF © 2006-2008, Simple Machines LLC