Страниц: [1]   Вниз
  Печать  
Автор Тема: Поэт Форума - Аркадия, 01 ноября  (Прочитано 1275 раз)
0 Пользователей и 1 Гость смотрят эту тему.
Владислав
Администратор
Коренной форумчанин
*****
Offline Offline

Пол: Мужской
Сообщений критики: 37
Стихотворений: 35
Всего сообщений: 2365



« Ответ #1 Тема: Ноябрь 01, 2010, 09:27:04 »

Отмечая день поэта Аркадии нельзя не упомянуть ее прочтение стихов http://forum.poets-club.ru/index.php?topic=4602.msg57055#msg57055 - они оживают.
Записан

Стихосложение - это не "что" вижу и чувствую, а "как"! (с)
Bee
Модератор форума
Коренной форумчанин
*****
Offline Offline

Сообщений критики: 5
Стихотворений: 0
Всего сообщений: 1403



« Тема: Ноябрь 01, 2010, 00:08:36 »




Аркадия – модератор форума, коренной форумчанин – звучит солидно, но  за глаза все зовут ее Арка, Аркаша, Люба, наша Люба –Любовь, потому, что …
Итак, почему же, давайте разберемся, давайте посмотрим на нашу Любу со стороны и посмотрим на нее ее же глазами, что в ней такого, что за несколько сообщений, создается впечатление длительного и теплого знакомства, чем притягивает этот автор, чем удерживает, чем заставляет возвращаться к ней самой и ее творчеству каждого, единожды прикоснувшегося.
Сейчас в теме Аркадии насчитывается  26   страниц и я не поленилась , посчитала – только на первых трех около 100  стихотворений!
И уже на первых страницах, Аркадия получает слова  признания -
«Аркадия, нежный приятный шёпот, пробивающийся звучным эхом сквозь колонны страданий и разочарованья. Вселенский дух ласки и платонической неги, тот о ком говорят:<Млечно-жёлтый след розовеющего заката, обрамлённого фиолетовой каймою...> Волнующе-стремительная волна игристых чувств. Священная поэзия образов и абстрактности. До вопиющих воплей космоса неоднозначно-проницательная! Мир жестокости, злости, отчаяния, падших ценностей, тает пред твоим напором, раскройся вся, взлети, взмахни неистовой десницей и растопи, сожги, разрушь......      На века, раб твоих рифм.                  Вот такие чувства  вызвало ваше творчество...»
Всегда женственная, открытая и вольная, вольная, как ветер.

          Поле мое раздолье.

                                                            " Прокричал мне сокол с выси
                                                             Счастье,  милая не жди…
                                                             Не от нас с тобой зависят
                                                             Солнце, ветер и дожди."

Май не маяться, век  не тужить,
Только вволю черпать вдохновение …
Постараюсь  счастливою быть.
Просто жить, … а  не ждать утешение.

Как  земля  поглощает  теплынь!
Лето – летечко вновь  на пороге.
Прошлогодняя в поле полынь
Жалким видом  встречает убогим.

Я сюда приходила не раз.
Говорила, и смело и громко.
И кричала,  тебе, не таясь:
Я всего лишь пока  незнакомка!

Сокол ясный, скорей прилетай.
Сколько птицам здесь в поле свободы!
Хмарь ушла  с высоты небосвода.
И над нами господствует май!


Есть у Любы тихие, нежные строчки – действительно,  шепоты, в которых она согревает и оберегает то, что дорого душе, то , к чему подходит с особой женской меркой – нежно, тихо, с замиранием.
И она такая, наша Люба, вижу ее именно такой и чувствую ее всепрощающую доброту, принимающую и понимающую, страдающую за каждую нерадивую душу, ее горячее сердце, не знающее покоя и чистейшую совесть, в ладу с которой живет  Аркадия. Выбирать из ее закромов стихи очень сложно, это как набрести на россыпь самоцветов, когда унести можно толику и нужно определить самые ценные. Я не могу взять на себя такую ответственность – выделить лучшие стихи, приведу  здесь те, которые особенно приглянулись мне, запали в душу и память.

* * *
Мир условий….Не трать же напрасно ни время, ни средства
На любовь, как на бред посмотри  и забудешь ее.
Вот попался опять и, как будь-то бы некуда деться.
Ты босой, в сотни жал  под ногами сухое жнивьё!

Убегай, не смотри на кровавость  лихого поступка.
Что там жесткая поступь? Изранены ноги всего лишь…
Но зато каково!  Вся земля напиталась, как губка.
И теперь ты такого повтора уже не позволишь!

Знаю, копишь ошибки, печали кидаешь в архивы.
Почему же тогда появляются нежные взгляды?
Видно чувства припрятаны, где то, но все еще живы.
Расскажи-ка о них мне, поведай без тени досады.

В галерее ее стихов можно заблудиться, как в сказочном лесу, мастер, владеющий кистью, так же виртуозно и легко, она владеет словом и читатель не замечает, как попадает в волшебный мир ее образов, поддается магнетической силе красоты, ведется длинными коридорами необыкновенно проникновенных строк, пропитанных любовью, грустью, озорством, всем, чем угодно, но не пресных и вымученных, а легких, увлекающих в небо, приподнимающих душу.
Для каждого явления она находит особенные слова, но в каждом вижу ее особенность, одной ей присущие штрихи, которыми раскрашены ее стихотворения и уже не осознаешь, о чем именно она пишет, что рисует – тебя уносит в другой мир, мир ощущений и кружит, кружит, Люба плетет это кружево легко, изящно

Март.

Руками, без варежек, я трогаю камешек
                                                     обледеневший,
Не тай, не тай, как карамелька во рту не евшем
                                                     вдыхай, глотай,
Воздух морозный, не жалуйся слезно,
                                                      превозмогай!

Мне бы меж небом и грешной землей
В безмолвье холодном  побыть бы тобой -
Окаменевшей, обледеневшей, холодно-нежной,
На солнце искрящей.
...Нет, - настоящей!
Не обольщай
гранью отколотой.
Потерян осколок твой - тай...


 Аркадия, как хороший кулинар, угощает такими блюдами, которыми невозможно насытиться, которые ешь и хочется, прикоснувшись раз, возвращаешься за новой порцией и это всегда что-то очень твое, от чего щемит сердце и ты, как всегда это бывает при приближении к творчеству «твоего» поэта,  удивляешься – почему не я?!

Прогулка.

Крылатые тени старинных домов
Ложатся на грудь тротуара.
Я вновь отстаю, и не хочется слов
Молчание в городе старом
царит…
И царица безмолвия – тень
Повсюду влезает… к нам в души
Здесь даже чудесный, обещанный день
Владений ее не разрушит.
Все окна и арки, проходы и ниши
Заботливо заняты ею.
Торопят меня… - опоздаем, ты слышишь?
Быстрее…,
                   как можно быстрее!
Но  я поникаю….  
На теплую грудь
желаю прилечь в эти тени…

Сквозь  марево сонных видений.
Уйти в тротуары,
                               уснуть…

 Все, что живет внутри каждого из нас, нашло отражение в ее стихах , каждое движение души описано ею так, будто она держала твою в руках и прочитала ее как книгу – от корки, до корки, только все не так, это она сама вместила в себе всю гамму чувств, прожила их, пропустила через себя и продолжает делать это ежеминутно.
Какой она кажется каждому, такой как мне – тихой, доброй, совестливой, отзывчивой, тонко чувствующей и сочувствующей, или другой? Для каждого, наверное, она разная, но ее доброту, ее причастность к миру особенному, не доступному многим, ощущает каждый.  Для того, чтобы писать иконы, необходимо особое разрешение, только чистая душа может написать светлый лик, душа, полная сострадания, сопереживания, мучающаяся и пылающая, та, в которой живет Свет.
« Последнее редактирование: Ноябрь 01, 2010, 21:33:17 от Тимофей Перевезенцев » Записан

Искренне.
Непутевая.

Страниц: [1]   Вверх
  Печать  
 
Перейти в:  

Powered by SMF | SMF © 2006-2008, Simple Machines LLC