Страниц: [1] 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 ... 30   Вниз
  Печать  
Автор Тема: СЕ ЛЯ ВИ  (Прочитано 45872 раз) 13 благодарят за тему
0 Пользователей и 1 Гость смотрят эту тему.
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #894 Тема: Июнь 02, 2017, 18:13:10 »



ДЕНЬГИ-ДЕНЕЖКИ-ДЕНЬЖАТА.

Всё рассчитано, схвачено и проверено,
И не нужно быть вовсе единоросом:

Ведь в России количества денег - немеряно,
Но вот качество – под вопросом!

Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #893 Тема: Май 31, 2017, 13:16:14 »



ВЛАСТЬ НАРОДА.

Строит супер-демократию
Поднапыщенная братия.

Как тут Черчилля забыть:
«Лучше ейной и не быть!».

Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг

KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #892 Тема: Май 29, 2017, 15:04:15 »



ЗОЛОТОЙ МИЛЛИАРД.

У одних на «книжке» - три рубля да фишки,
У других на «счёте» - миллиарды, вроде!

Это всё, давно уже забытое…
Не пора ли перераспределить добытое?

Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #891 Тема: Май 24, 2017, 14:12:44 »

ВЫБОРЫ. ЭХ, АМЕРИКА!

Были склочные моменты -
Дональд рвался в Президенты!

Ну, а слухи-то, по сути:
Трампа выбрал мистер Путин…

Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #890 Тема: Сентябрь 29, 2016, 17:10:46 »

Драма «ЦЫГАНЕ». Окончание

Одиночество.
Глупо
И странно…
Только как же
Его
Превозмочь,
Если память
Зияющей
Раной
Кровоточит
В кромешную
Ночь?!

Чтоб не видеть
В лицо
Роковое,
Погружаясь
В заветную
Даль,
Целый месяц
Кромешным
Запоем
Я пытался
Развеять
Печаль.

Только вскоре
И это
Отринул,
Ибо в горечи
Пьяной
Борьбы
Вновь и вновь
За спиною
Марины
Видел злую
Усмешку
Судьбы.

Хоть ступал
За порог
И едва ли –
Сделав в сторону
Шаг
От стола,
Зрил я бельма
В ужасном
Оскале,
Словно два
Воронёных
Ствола!

Чтоб швырнуть
Хоть щепоточку
Перца
В ненавистные
Эти
Зрачки,
Я решил
Вместе с памятью
Сердца
Побродить
По излуке
Оки.

А тоска
По дороге
Увяжется –
Что ж, пускай:
Веселей будет
Мне!
Пусть хоть ветер
Над ней
Покуражится,
Коль тонуть
Не желала
В вине…

___________

Голос судьбы.

Что невесел, мил дружок?
Потерялся перстенёк?..

Перстень твой – на дне реки,
Он колечко ждёт с руки!

Сам ведь думал. Сам решал.
Сам на палец надевал.

И меня почто винить,
Коль судьбу решил сменить?

О ружье забудь, оставь,
Лучше к стеночке приставь.

Для развязки тяжелы
Воронёные стволы!

А теперь, дружок, прости:
Нам с тобой не по пути...

__________

Тишина…
Непривычно
Для слуха
Тонкой жилкой
У самого
Уха
Бьётся гулкое
Сердце
Моё.
А волна
Шепелявит
Старухой:
Нет её,
Нет её,
Нет её!

Вдруг внезапно,
В седой
Круговерти,
Налетевший,
Неистовый
Ветер
Начинает
Реветь
И стонать!
И волна уж
Стегает,
Как плетью:
Не отнять,
Не отнять,
Не отнять!

Тот обрыв...
Если только
Не струшу,
Злые чары
Навеки
Разрушу…
Что ж, судьба –
Не такой я
Простак!
Здесь не вылечить
Сердце
И душу?
Возвращаться?
Ах, как бы
Не так!..

Низко-низко
Свинцовые
Тучи
Нависают
Над серым
Холмом,
И в мгновение
Голые
Кручи
Укрывают
Тугим
Полотном.

А снежинки
Кружатся,
Кружатся
Над застывшею
Чёрной
Водой,
И, несомые
Ветром,
Ложатся
Мне под ноги
Густой
Чередой.

Ах, судьба,
Ты – большая
Злодейка!
Заплутал я
В кружащейся
Мгле…
Вдруг у ног,
Словно алая
Змейка,
Что-то взвилось,
Стелясь
По земле.

Я вначале
В испуге
Отпрянул,
Как внезапно
Взбесившийся
Конь.
Но потом…
Словно солью
На рану
Вдруг сыпнули.
И – жуткий
Огонь!

   _______

Рухнув в талую
Грязь
На колени,
Словно
Скошенный бурей
Росток,
Целовал я
В слепом
Исступленьи
Трепетавший
Огнём
Лоскуток.

Мнилось мне:
Вместо осени –
Лето,
Сквозь метель –
Золотое
Жнивьё.
Под рукой –
Не атласная
Лента,
А горячее
Сердце
Её!

Мне казалось:
Не ветер
Рутинно
Тянет дьяконом
Нудно
Псалтырь –
Колокольчиком
Звонким
Марина
Разливается
В звёздную
Ширь.

Где-то рядом,
У кромки
Обрыва,
Как цветок –
Потянись
И сорви –
Пела нежно,
Легко
И красиво
Мне Марина
О вечной
Любви!

К этой песне,
Простой
И желанной,
Как подранку –
Уют
Камыша,
Била крыльями
В кромку
Тумана,
И рвалась,
И стремилась
Душа.

   __________

Но не в силах
С земли
Приподняться,
Снег прикладом
Стряхнувши
С руки,
Обжигая
Застывшие
Пальцы,
Взвёл кольцом я
Тугие
Курки!

Вытесняя
Колючую
Жалость,
Отметая
Нахлынувший
Страх,
Очищённой
Душа
Поднималась
Вслед за песней
В ружейных
Стволах.

Эта чудная,
Дивная
Песня,
Этот тихий,
Задумчивый
Взгляд,
Возносились
Волной
В поднебесье
И опять
Возвращались
Назад.

Этот голос,
До боли
Родной…
Позовёт
За собою,
Поманит…
Оборвётся
Гитарной
Струной.
И замрёт…
Гулким всплеском
В тумане!

П.Михалёв
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #889 Тема: Май 17, 2016, 09:17:35 »



ПЬЯНЫЕ АВТО-ЛИХАЧИ.

Бить «сроком» надо, не «рублём» -
Тут не помогут и слова…

До хрени пьяных за рулём.
И им ещё дают права!
     hi  Nono
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #888 Тема: Май 09, 2016, 10:07:57 »



9 МАЯ. ОБЪЕДИНЕНИЕ. В ПИКУ РАЗЪЕДИНЕНИЮ.

На Красной площади опять гремит Парад -
Ракеты, танки, установки «Град»…

А вслед за ними, в грозной тишине,
«Бессмертный полк» шагает по стране!

И хочется сказать: ишшо, ишшо…
Всё, что народ объединяет - хорошо!
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #887 Тема: Май 08, 2016, 12:17:43 »

ЕВРОПА, ДАЙ ОТВЕТ! НЕ ДАЁТ ОТВЕТА…

Да-а! «Рус-Иван»,
Под руководством Сталина,
Спас всю Европу, и полмира спас…

Так почему ж
Паскудное такое отношенье
К нему сейчас?!
  Nono


Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #886 Тема: Май 07, 2016, 10:36:38 »



Я – ПАТРИОТ!

Патриот я? Несомненно!
Пью умеренно, курю…

Что? Парад? Да непременно!
На курсанток посмотрю…
     crazy
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #885 Тема: Май 07, 2016, 10:29:27 »

Окончание поэмы  - ещё круче! Но я решил его пока не публиковать. Надо немного доработать...   Nono
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
Валя-василёк
Долгожитель форума
****
Online Online

Уровень: 0

Сообщений критики: 0
Стихотворений: 41
Всего сообщений: 872


« Ответ #884 Тема: Май 05, 2016, 22:41:34 »

/Светлой памяти Г.А.Б. - верной литературной спутнице Есенина/

Извиняюсь за мелкие орфографические и грамматические ошибки (если они есть в поэме).
P.S. Без заключительных глав...


ЦЫГАНЕ.
(психологическая драма)


"И от судеб защиты нет."
А.С.Пушкин

"…И простим, где нас горько обидели,
По чужой и по нашей вине".
                                         С.Есенин


. . . . . . . .

Ах, цыгане!
Скитальцы
Полей.
Вы шумны
И беспечны,
Как дети.


Ух! Прочитала! Красиво, печально, романтично...  Flower
Есть "недоделки", но совсем не хочется об этом...
Ну Вы крутой! NewRussian
Комментарий   Записан
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #883 Тема: Май 05, 2016, 10:45:03 »



КОРРУПЦИЯ. НЕ ПОНИМАЮ...

Таким, друзья, идиотам
Всем в полоску б выдать штаны!

Как можно быть патриотом –
И воровать у страны?!
    Nono  crazy
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #882 Тема: Май 04, 2016, 08:30:43 »



КРЫМ, ВИНО И ПОЛИТИКА.

Политика, друзья –
Не просто едкий «дым»,
Немало вин я разных
Покупал…

Давайте же теперь
Слегка поддержим… Крым –
Не по своей вине он
В «переплёт» попал!
    hi  crazy
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #881 Тема: Май 03, 2016, 19:03:51 »


/Светлой памяти Г.А.Б. - верной литературной спутнице Есенина/

Извиняюсь за мелкие орфографические и грамматические ошибки (если они есть в поэме).
P.S. Без заключительных глав...


ЦЫГАНЕ.
(психологическая драма)


"И от судеб защиты нет."
А.С.Пушкин

"…И простим, где нас горько обидели,
По чужой и по нашей вине".
                                         С.Есенин


. . . . . . . .

Ах, цыгане!
Скитальцы
Полей.
Вы шумны
И беспечны,
Как дети.
Ваши спутники -
Пара
Коней,
Да кибитка,
Да вольный
Ветер.

Ваш очаг -
Над рекою
Костёр,
Ваша пища -
Похлёбка
Пустая.
Вам жилищем
Дырявый
Шатёр,
А постелью -
Трава
Луговая.

В поле снежном
Кнутами
Длинными
Вас стегали
Шальные
Метели,
И крестили
Июльскими
Ливнями
Небеса
У речной
Купели.

Жизнь
Бродячая,
Ох, нелегка!
Кажет месяц
Задумчивый
Рог.
И течёт
Ваш обоз,
Как река,
От развилки
К развилке
Дорог…

А заплачет
Душа
Сиротливо,
Вы традициям
Дедов
Верны -
Пляски, смех
У крутого
Обрыва,
От заката
До ясной
Луны.

В час, когда
Вашу пылкую
Кровь
Холодит
Серебро
Полнолунья,
Вам гитара
Звенит
Про любовь,
Семиструнная
Чудо -
Певунья.

И в погоду,
И в непогодину,
С ней на пару
Грустит
Блудный
Сын,
Вспоминая
Забытую
Родину,
Что простёрлась
До горных
Вершин.

И смеётся
Гитара,
И плачет -
И тому есть
Причина
Вполне:
В сотый раз
Ускользнула
Удача,
Ускакав
На лихом
Скакуне…

Но цыгана
Настойчивей
Нету,
Не сидится
На месте
Ему.
Бродит он
За удачей
По свету,
Раздвигая
Кромешную
Тьму.

Знать, судьба
У цыгана
Такая -
Нет износу
В подковках
Ногам.
Только вёрсты,
Как звёзды,
Мелькают…
Загадай же
На счастье,
Цыган!

Ах, цыгане!
Скитальцы
Полей.
До сегодня
Мне снится
Ваш табор.
Да глаза,
Чёрной ночи
Черней.
Ох, забыть их
Давно
Пора бы!

. . . . . . .

Уж не помню:
По воле,
Случайно ль,
Оказался
В излуке
Оки?
Жизнь порой
Преподносит нам
Тайны,
Да разгадывать
Их
Не с руки!

Будто снова
Стою
Над рекою,
Поправляя
Тесёмку
Ружья.
Что пошутит
Судьба так
Со мною -
Никогда
Не подумал бы
Я…

Снова
Память
Волною накатит:
Пыль.
Дорога.
Цыганский обоз.
Слышу ржанье
Коней
На закате,
И скрипучую
Песню
Колёс.

Вижу снова
Цветастые
Юбки,
Ленты пёстрые
В ниточках
Кос.
Цыганят,
Как былиночки,
Хрупких,
На ходу
Орошающих
Плёс…

Вот свернули
Передние
Кони,
Грохоча
Барахлом,
Как в грозу.
И кибитки,
Как пальцы
Ладони,
Полукругом
Застыли
Внизу.

Спрыгнул первый.
В засаленной
Шляпе.
По блестящим,
Ей в тон,
Сапогам,
По рубахе
В мудрёных
Накрапах,
Понял я:
Это – главный
Цыган!

Поглядев
На закат
Тёмно-алый,
На далёкие
Блики
Огней,
Он кивнул
И принялся
Устало
Выпрягать
Из кибитки
Коней…

Все цыгане
Таскали
Пожитки,
И одна лишь
Сидела,
Грустна.
Молодая.
В красивой
Накидке.
И, признаюсь,
Сама
Недурна!

И не сразу
Заметил ведь,
Вроде -
Будто ангел
Портрет
Рисовал:
И капризно
Изогнутый
Ротик,
И лица
Бесподобный
Овал.

Гордо вздёрнутый
Кверху
Носик,
Всем печалям
И бедам
Назло!
И волос
Несказанная
Просинь,
Словно галицы
Сизой
Крыло.

Точно змейки,
Косичек
Пара.
Лента
Алая
В волосах.
Кожа,
Смуглая
От загара.
И, о чудо –
Её
Глаза!

Словно узеньких
Две
Проталины
Растопились
Под солнцем
Вдруг,
Словно спелые
Две
Миндалины
На меня
Накатили,
Мой друг…

 . . . . .

Голос судьбы.

Что растаял, мил дружок?
Выходи на бережок!

Не река ломает лёд –
То любовь к тебе плывёт.

И прекрасна, и стройна,
Грудь, как пенная волна!

Бросил невод – не зевай.
Впрочем, думай. Сам решай…

   . . . . . . .

Всё так дивно,
Так чётко
И ясно
Возвращает мне
Память
Тех дней.
Табор. Речка.
Куст тальника
Красный.
Разноцветные
Гривы
Коней...

Ярко вспыхнет
Костёр
На поляне,
И отбросив
Мирскую
Возню,
Вкруг него
Соберутся
Цыгане,
Мотыльками
Слетевшись
К огню.

Спать давно бы
Пора,
А поди-ка -
И старухи
Беззубые
Тут.
Все,
От мала
И до велика,
Дочку старого
Цыгана
Ждут…

Растирая
Затёкшую
Спину,
Бросит цыган,
Нахмуривши
Бровь:
"Ну-ка,
Выйди,
Шалунья-Марина,
Раззадорь-ка
Цыганскую
Кровь!".

Вот она,
Как тростинка,
Тонкая,
Выйдет в круг,
Извивая
Стан.
Зарыдает
Гитара
Звонкая,
Лишь коснётся
Струны
Цыган.

Снова с плеч её
Дивные,
Алые,
Льются ленты
Невидимых
Струй…
Ах, не много
Хочу я -
Лишь малого:
Вновь сорвать
С жарких губ
Поцелуй!

"Эй, приятель,
Гляди,
Не сробей-ка!" -
Запрокинув
Назад
Голову,
Извивается
Пёстренькой
Змейкой,
Босой пяткой
Сминая
Траву.

Страстным взором
Беду
Напророчит,
Обожжёт
Из толпы
Молодца.
И опустит
Стыдливые
Очи
Под рассерженным
Взглядом
Отца…

Я уверен
Теперь
Без сомненья,
И ручаюсь
Своей
Головой:
Тех минут
Дороги мне
Мгновенья,
Что дарованы
Были
Судьбой!

Дивным взором
Обласканный
Нежно,
Ощущая
То робость,
То страх,
Я спускался
С обрыва
Неспешно,
Словно роком
Ведомый
Впотьмах.

Шаг… ещё…
И ещё…
Ей навстречу.
Расступается
Медленно
Круг.
Нежно руки
Ложатся
На плечи.
А в глазах–
Интерес и…
Испуг!

Наваждение.
Дымка.
Виденье.
Ангел.
Демон.
Навязчивый бред.
Кто ты? -
Тихо спросил
В изумленьи.
Вольный ветер, -
Услышал
В ответ.

   . . . .
 

Поцелуем
Холодным
Струится,
Не оставив
Ни капли
Следа,
По губам
Ключевая
Водица.
Но цыганская
Кровь–
Не вода.

А цыганская
Гордость,
Как птица:
Коль попалась
В тугие
Силки,
Будет грудью
И крыльями
Биться,
Вырываясь
Из цепкой
Руки!

Но сползала
Покорно
И плавно
С хрупких плеч
Серебристая
Шаль…
И глаза
Молодого
Цыгана
Вдруг сверкнули,
Как острая
Сталь!
 
Крепче, крепче
Рука
Обвивала.
Глуше, глуше
Звенела
Струна…
И внезапно вокруг
Всё
Пропало.
Лишь она.
Лишь она.
Лишь она.

А гитара
Протяжно
Стонала.
Растекался
Закат
По воде.
И по кругу
Волной
Пробежало:
Быть беде.
Быть беде.
Быть беде…

Уж не помню,
Как просекой
Лунной
Добирался
В потёмках
Домой…
После месяц ходил,
Как
Безумный.
Но к цыганам,
Решил -
Ни ногой!
 
 . . . . .

Уж не ведаю,
Что
За причина
Затащила
Цыганку
В село -
Посетила
На Пасху
Марина
Неприветливый
Наш
Уголок.

Привлекая
Заворожённо
Сотни
Глаз
На пасхальном
Пиру,
Развевалась
Костром
Подожжённым
Юбка
Пёстрая
На ветру.

У лотков,
Где невзрачные
Кольца
Затмевались
Оправой
Перстней,
Меж рядами
Заезжих
Торговцев
Мы столкнулись
Нечаянно
С ней!

Я молчал,
Отягчённый
Думой,
Вспоминая
Нелестно
Цыган.
И глядел
Исподлобья
Угрюмо
На улыбку
И выгнутый
Стан…

Как в насмешку,
В мгновение
Ока,
Разыгравшись
Не в шутку,
Всерьёз -
Ветер буйный,
Вспорхнув
Ненароком,
Вырвал ленту
У ней
Из волос!

Но, надувши
Обиженно
Губы,
Направляясь
К церковной
Стене,
Бросил
Подвязь атласную
Грубо,
Зло и нехотя
Под ноги
Мне.

И унёсся
В незримые
Дали…
А за ним
Безудержно
Рвались
Колокольные
Звоны,
И звали
В голубую,
Прозрачную
Высь!

Возвращая
Подарок
Нежданный -
Отголосок
Весенних
Проказ,
Встретил вновь я
Огонь
Первозданный
Удивлённо
Расширенных
Глаз!

Вновь узрел
Всю Вселенную
Разом!
Уж не знаю,
Что сталось
Со мной?
Ахи, охи,
Никчемные
Фразы…
Что судьба?
Просто случай
Слепой.

   . . . . .

С неприкаянной
Страстью
Поэта
Облегчив
От червонцев
Карман,
Вечер,
Ночь
И остаток рассвета
Я провёл
У заезжих
Цыган.

Хоть Марина
И хмурила
Брови -
Было, было,
На что
Посмотреть:
Опьянённый
Вином
И любовью,
Щедро сыпал я
Звонкую
Медь!

Ни один
Обойдённым мной
Не был:
Бусы, серьги –
Принёс,
Так дари!
Был костёр
Вышиною
До неба,
Были пляски
До самой
Зари.

Было весело,
Как
В балагане,
И плескалось
Вино
Через край,
С шумом пенясь
В гранёном
Стакане.
Ах, играй,
Гитарист,
Играй!

Знать, хлебнул
Весельчак
Немало:
То врала
Невпопад
Струна,
То звенела
Навзрыд
Гитара,
Словно была
В дугу
Пьяна.

Кто я, где я?
И что мне
Здесь надо?
Ничего
Не желаю
Знать!
Лишь бы видеть
Марину
Рядом,
Да цыганским
Речам
Внимать!

Предпочтя
Разговорам
И винам
Буйной
Пляски
Водоворот,
Затащила
Безумца
Марина,
Словно в омут,
В шальной
Хоровод.

Очи чёрные
Ярко
Блистали,
Обжигая,
Как искры
Огня.
И ловили,
И жадно
Хватали
Руки гибкие
В пляске
Меня.

Бледный месяц
Высвечивал
Глянцем
Вкруг лица её
Дивный
Овал.
Долго, долго
Горячие
Пальцы
Я губами
Взахлёб
Целовал!

Я уснул,
Отягчённый
Думой,
Голову
На ладони
Склонив…
В эту ночь
Для себя я
Умер,
В эту ночь
Я воскрес
Для любви!

Видел
В грёзах
Незримую сушу.
Золотые
Венцы
Облаков.
Снилось мне,
Как парят наши
Души -
В звёздных кущах,
В потоках
Веков…

. . . . . . . . . . . .

Предрассветной
Сырой
Прохладой
Извлечённый
Из власти
Сна,
Я увидел
Мою
Отраду,
Подносящую
Ковш
Вина.

Освежаясь
Живительным
Соком,
С губ прогнавшим
Остатки
Тоски,
Тронув
Пальцы её
Ненароком,
Ощутил
Нежный трепет
Руки.

Словно парусник,
Брёл я
По устью,
Меж кибитками
Спящих
Цыган,
С затаённою,
Светлою
Грустью
Вспоминая
Ночной
Балаган.

Никого.
Неуютно
И пусто
Подле тлеющих
Углей
Огня…
Но какое-то
Странное
Чувство
Покидать
Не спешило
Меня!

Потрепавши
Коней
На прощанье
И к Марине
Шагнув
Впопыхах,
Словно лёгкое
Ветра
Касанье,
Ощутил
Строгий перст
На губах.


Шаль набросив
На голые
Плечи,
Оттолкнула
Легонько
Рукой.
Я в ответ
Лишь кивнул:
Мол, до встречи!
Но забыл
Уточнить -
До какой?

И уже
Выходя
На дорогу,
Невпопад
Оглянувшись
Назад,
С безотчётною,
Смутной
Тревогой
Ощутил чей-то
Пристальный
Взгляд…

 . . . . . . . .

Голос судьбы.

Что осклабился, милый дружок -
Получил на прощанье урок?

Может, хватит любовью играть,
Иль задумал судьбу испытать?

От цыганки не вижу вреда,
Но за нею таится беда!

Полно хмуриться, морща чело -
Не броди по ночам за село.

Здесь негоже бывать одному!
Впрочем, думай... Решать самому.

. . . . . . . . . . .

Хороши вы,
Июльские
Ночи!
Тихо месяц
Плывёт
По Оке.
И сияют
Влюблённые
Очи,
Словно звёзды
На влажном
Песке…

Сонно пела
Волна,
Улыбаясь,
Вторя ржанью
Коней
За холмом.
И горячие
Губы,
Сливаясь,
Замирали
В восторге
Немом!

На правах
Бесприютных
В отчизне,
Чей удел -
Верстовые
Столбы,
Мы судили
О странностях
Жизни
И дивились
Причудам
Судьбы.

"Над моими
Ты властвуешь
Снами" –
Словно эхо,
Звенело
В ушах.
"Ах, не с нами
Марина,
Не с нами!"–
Буйный ветер
Шумел
В камышах...

Мы шутили,
Смеялись
И пели,
Но читая
Стихи ей
Подчас,
Никогда
Не встречал я
Доселе
Столь внезапно
Менявшихся
Глаз!

Облачённая
Звёздным
Узором,
Застывала
Она
Над рекой,
С восхищённым,
Пленительным
Взором
Повторяя
Строку
За строкой.

В этот миг
У меня
Почему-то
Кровь звенела
По жилам
Струёй -
Я готов был
В такие
Минуты
Жизнь отдать
За улыбку
Её!

Но судьба
Рассудила
Иначе.
Ой, звонка ты,
Тугая
Струна!
Коль гитара
Цыганская
Плачет -
Значит, ведает
Тайну
Она…

   . . . . .

Как-то я
Воспылал,
Что есть силы,
Я кипел
Котелком
На огне,
Чтоб Марина
Меня
Научила,
Как скакать
На цыганском
Коне!

И когда я,
Решившись
Всерьёз,
Сел верхом…
Ох, что было,
То было -
Хохотала
Марина
До слёз,
И косилась
Пугливо
Кобыла.

Всласть
Намучился
(ей исполать!),
Но осилил -
Хватило
Силёнок -
Ту науку,
Что мог
Преподать
В чистом поле
Любой
Цыганёнок.

Что б там
Ни было,
Но не бесследно
Столько было
Потрачено
Сил:
Прочь неделя -
И худо ли,
Бедно,
Я уже
На кобыле
Трусил.

Только можно ли
Было
Сравниться
С молодою
Наставницей
Мне?
Вскачь летела она,
Словно
Птица,
На горячем
Степном
Скакуне!

И когда,
Соскочивши
Упруго,
Шла ко мне,
Приминая
Жнивьё -
От восторга ли,
От испуга,
Замирало
Вдруг
Сердце
Моё...

   . . . . . .

Часто я
Размышлял
На досуге,
Вспомнив робость
Опущенных
Век:
Ведь Марина мне
Больше
Подруги,
Чем скрепить
Нашу дружбу
Навек?

Как мечтал я,
В едином
Порыве,
Разлетевшись
На всем
Скаку,
Слиться с ней
На крутом
Обрыве,
И не дать ей
Упасть
В реку!

Как желал бы
Когда-нибудь
Я,
С лихорадочной
Дрожью
В крови,
Утопить
Наши горькие
Судьбы
В половодье
Счастливой
Любви!

Чтобы смех её
Лился
Волнами,
Мерзким
Судьбам
Наперекор.
Чтоб никто
Не стоял
Между нами,
И Марина
Не прятала
Взор.

Я молил
Неотступно
У Бога,
Чтобы сказкою
Сделалась
Быль!
Разве двое
Быть вместе
Не могут,
Если их
Обвенчал лишь
Ковыль?

И за удаль
Её,
И песни,
Не ударивши
В грязь
Лицом,
Подарил я
Марину
Перстнем.
И взамен
Получил
Кольцо…

 . . . . . .

Голос судьбы.

Что наделал, мил дружок -
Медный выудил кружок!

Знай: у этого кольца
Нет начала, ни конца!

Кабы ведал, кабы знал -
Что за перстень променял…

Дело наше, брат, труба:
В том кольце – её судьба.

Поскорей верни, отдай!
Впрочем, думай. Сам решай…

. . . . . . . . .

Дни неслись
Чередою
Незримой.
Возгордиться
Настал
Мой черёд:
Обучил я
За лето
Марину
Бить по птицам
Без промаха
Влёт!

Но, стреляя
Навскидку
Без страха,
Не жалея
Патронов,
Ни слёз,
Каждый раз
Над поверженной
Птахой
Горевала
Марина
Всерьёз.

Птица, голову
Выгнувши
Круто,
Била оземь
Кровавым
Крылом.
Тех мучений
Шальные
Минуты
Обрывать
Приходилось
Стволом.

Взяв двустволку
Из пальчиков
Нежных,
Сдвинув кепи
До самых
Бровей,
Добивал я
Подранка
Небрежно,
Улыбаясь
Сквозь выстрелы
Ей!

Шли "косухой"
Чирки,
То и дело.
Звон стоял
У меня
В голове.
А Марина
Со страхом
Глядела
На кровавые
Пятна
В траве…

И однажды,
Прищурившись
Зорко,
На меня
Направляя
Ружьё,
Попросила
С усмешкою
Горькой,
Чтоб оставил
Занятье
Своё.

На секунду
Цевьё
Приподнялось
И застыло
На уровне
Лба.
И невольно
На миг
Показалось:
Мне в глаза
Заглянула
Судьба…

   . . . . .


Голос судьбы.

Что дружок, потупя взгляд,
Молча пятишься назад?

Не взведён в ружье курок,
Ты – не раненый чирок!

Сеть любви прочна. Так что ж?
Режет сети вострый нож!

Не запутайся вконец,
Разудалый молодец!

Неспроста порой в упор
Метит в сердце нежный взор.

Хоть пред ним не оплошай…
Впрочем, думай. Сам решай.

. . . . . . . .

Я частенько
Развязно
И длинно
Рассуждал
О судьбе
Налегке.
И однажды
С улыбкой
Марина
Взялась мне
Погадать
По руке.

Я дурачился
Хуже
Ребёнка.
Но она
Посерьёзнела
Вдруг,
И водила
По линиям
Тонким
Долго пальчиком
Нежным
Вокруг…

Взгляд её,
Словно колкая
Льдинка,
Холодком
Пробежал
По спине:
«Моя мама
Ведь была
Русинка,
Но цыганского
Больше
Во мне!».

И, вглядевшись
В изгибы
Ладони,
Прошептала
В кромешную
Тьму:
"Нож, как будто…
А вроде -
Утонет…
Ничего,
Ничего
Не пойму".

Я улыбку
Сдержал
Еле-еле:
"Ах, Марина,
Сердечко
Моё!
Даже если бы
Мы
Захотели,
Двум смертям
Не бывать.
В самом деле!
А одной -
Не минуешь
Её…

Жизнь – река,
Наши знанья -
Болотце.
Что поделать,
Зазноба
Моя?
Даже если
Курок
Промахнётся,
Иль случайно
Чирок
Увернётся -
Есть добавочный
Ствол
У ружья!".

Но Марина
Задумчива
Стала,
Всю дорогу
Она
Напевала.
И прощаясь,
Взглянув
На луну,
Словно в сердце
Струну
Оборвала:
"А ведь я,
Милый друг,
Утону…".

   . . . . .

Неприметно
Кончается
Лето.
Ах, как ночи
Его
Коротки!
Всё тревожно -
Туманней
Рассветы,
Чаще веет
Прохладой
С реки.

Чаще в небе
Угрюмые
Тучи
Кружат стаей
Над чёрной
Водой,
И проносится
Ветер
По кручам,
Над поникшей
К земле
Лебедой.

С неба падая,
Кверху
Взмывает,
Разметая
По склонам
Траву,
Вихрем рябь
По воде
Разгоняет,
И срывает
С деревьев
Листву.

И, сливаясь
С полоскою
Белой,
Там где небо
Коснулась
Земли,
Покидая
Родные
Пределы,
Плачут
В синюю даль
Журавли…

Всё грустней
Становилась
Марина:
То печаль
Застилала
Глаза,
То порой вдруг,
Без всякой
Причины,
На щеке её
Стыла
Слеза.

То, бродя
У реки
Одиноко,
Всё глядела
С тоской
На воду…
Знать, цыганское
Сердце
До срока
Распознало
Лихую
Беду!

    . . . .

Голос судьбы.

Что робеешь, мил дружок -
Обуздать любовь не смог?!

Крепче, крепче в эти дни
Ты поводья натяни!

Шпоры острые в бока,
Коль нетвёрдая рука…

Ведь упустишь, так и знай!
Впрочем, думай. Сам решай.

. . . . . . . .

А беда
Не ждала,
Не дремала.
Прижимаясь
К дорожным
Кустам,
Лишь для виду
Слегка
Приотстала,
Неотступно
Крадясь
По пятам…

Ветер выл
Заунывно
И длинно.
И хрипело
Не в такт
Вороньё.
Умоляла
В тот вечер
Марина
До заката
Покинуть
Её!

Невзирая
На мрачные
Слухи,
Проводить её
Вызвался
Сам:
Ах, как часто
Бываем мы
Глухи
К самым чистым
И светлым
Слезам!

Я всего только
Вымолвил
Фразу:
"Провожу
До развилки
Дорог…",
И она
Как-то сникла
Вся сразу,
Словно сломанный
Бурей
Цветок.

Как всё
Дальше
Случилось-вышло?
Встали недруги
Вдруг
На пути.
Тот, с гитарой,
Мне бросил
Чуть слышно:
"От судьбы,
Милый друг,
Не уйти…".

И усмешка.
Сведённые
Скулы.
И глаза,
Дикой злобы
Полны.
И в руках его
Что-то
Блеснуло,
Поострей,
Надо думать,
Струны!

Но дрожащие
Пальцы
Постыдно
Выдавали
Аккорд
До поры:
Та заточка
Готовилась,
Видно,
Для иной,
Не гитарной
Игры!

Мне б не дали
Сыграть с ним
В дуэте–
За спиной
Улыбались
Дружки…
Вдруг Марина,
Метнувшись,
Как ветер,
Заслонила
Меня
От руки!

Тонко пела
Под ветром
Осока…
Плыли медленно
Вдаль
Облака…
И взметнувшись
В мгновенье
Ока
Чёрной птицей
Во тьме
Высоко,
Вдруг застыла
С клинком
Рука...

Необъятный
Степной
Простор.
Два зрачка,
Что огнём
Горят…
И хранящий
Немой
Укор,
Неподвижный
Маринин
Взгляд.
На цыгана.
В упор,
В упор!

Знать, разбилась
Волна
О плотину!
Но цыганская
Кровь -
Не вода…
Видя их
Уплывавшие
Спины,
С горьким вздохом
Поникла
Марина.
Я ж, как рыцарь,
Сгорал
От стыда!

Я молчал,
Ожидая
Укоров,
Назиданий
С её
Стороны.
Неприятного
Мне
Разговора,
Горьких слов,
Что упрёков
Полны…

Но она лишь
Поёжилась
Зыбко:
"Почитай мне
Стихи.
О любви".
И добавила
С тихой
Улыбкой:
"Вон цветок,
У обрыва -
Сорви!"

Эта ночь.
Так она
Хотела.
Сладость рук,
Горечь пряных
Губ.
Исступленье
Почти
До предела!
Я был с нею
И нежен,
И груб…

   . . . . .

Муравейником
Растревоженным
Встретил
Табор
С Мариной
Нас,
И шатрам,
У кибиток
Сложенным,
Я дивился
В рассветный
Час!

Но Марина
Всё поняла
Разом -
Сердце ей
Подсказало
Давно…
Мне ж
Припомнилась
Странная фраза:
"До развилки…".
Уже ль,
Суждено?

Ах, любовь -
Не коварная ль
Штука?
Вскачь промчится
Дорогой
Прямой.
Глядь -
За нею уж следом
Разлука
Ковыляет
Старухой
Хромой!

Ни укором,
Ни вздохом,
Ни плачем -
Не вернуть,
Не унять,
Не простить.
Если б всё
Оказалось
Иначе,
Если б всё
Можно было
Забыть…

Окунаюсь
В былое,
И снова -
Неожиданный
Холод
В груди,
В миг,
Когда вдруг
Ударила словом:
"Уходи.
Ухо-ди...
У-хо-ди-и!".

. . . .

Поправляя
Ружьё
За спиною,
Под прицелом
Испуганных
Глаз,
Ни о том,
Что случилось
Со мною,
Не о мести
Я думал
В тот час!

Память сердца
Вовек
Не обманет:
Помнить мне
До скончания
Дней,
Как поспешно
Поутру
Цыгане
Запрягали
В кибитки
Коней!

Навсегда
Несмываемым
Ядом
Будет душу
Тревожить
Укор -
Мне, глупцу,
Оттолкнувшему
Взглядом
Тот последний,
Отчаянный
Взор...

Слышал я,
Покидая
Стоянку,
Сам с собой
В безотчётной
Борьбе,
Причитания
Старой
Цыганки
О несчастной
Цыганской
Судьбе.

Эти стоны
Терзали
До боли.
Но, почувствовав
Пристальный
Взгляд,
Я ускорил
Шаги
Поневоле,
Не посмев
Обернуться
Назад…

Ах, судьба!
Над тобою
Не властны
Ни крутой
Жеребец,
Ни осёл:
Знать бы мне,
Что Маринино
Счастье
Я с собой
За уздечку
Увёл!

   . . . . .

Голос судьбы.

Что разнюнился, дружок?
Всё наука вам не впрок!

Начал дело, так верши –
Сбрось печаль с своей души!

Лучше сделать по уму,
А метаться ни к чему.

Скинь колечко, прочь бросай!
Впрочем, думай. Сам решай…

   . . . . . .

Минул год…
И унылая
Осень
Снова плачет
Листвой
По холмам.
Реже, реже
Небесная
Просинь,
Гуще, гуще
Холодный
Туман.

Ветер клочьями
Рваные
Дыры
Раздирает
На сотни
Частей,
И промозглая,
Мерзкая
Сырость
Пробирает
До самых
Костей!

А деревья
Протяжно
И томно
Стонут,
Память мою
Бередя.
И пронзают
Листву
Монотонно
Бесконечные
Нити
Дождя…

Эта жизнь
Наяву,
Или снится?
Нет меня
Или всё-таки
Есть?
Вот уж месяц,
Как чёрною
Птицей
Промелькнула
Печальная
Весть.

Молодая.
Ужасно красива.
Перстень-змейка
На левой
Руке…
Тёмной ночью.
С крутого
Обрыва.
Там, где табор
Стоял
На Оке…

МПМ-2016. RUSSIA


Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
Рами
Опытный Новичок
**
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 3
Стихотворений: 5
Всего сообщений: 158


Графоман


« Ответ #880 Тема: Май 03, 2016, 03:08:32 »

Классный топ! Умный  inhat, что большая редкость. Не отписываюсь тут только потому, что чаще всего добавить нечего. Но! читаю регулярно, особенно в командировках, не регясь на Форуме. Веселюсь  Smiley

KRUToi
Жги, дружище!  inhat Smiley  

Чисто, чтоб не офф Smiley на:
- В теме, в теме. Всё в этой теме...
...ищите - и обрящете

Хихикну Smiley

Давно пора, обрящим тему,
Определить порядок премий!
А кто “не в теме”, - извините.
Из вас отменный выйдет критик.

Smiley
« Последнее редактирование: Май 03, 2016, 04:11:12 от Рами » Комментарий   Записан
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #879 Тема: Май 02, 2016, 11:56:51 »

Похоже, это только отрывочек! А что в начале? А что в конце? Хорошо пишите, с удовольствием прочитала стих  inhat!

- В теме, в теме. Всё в этой теме. И начало, и продолжение тоже. Вам стоит перелистать назад всего лишь несколько страничек.
Словом, если есть желание, ищите - и обрящете...    hi
Комментарий   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
Валя-василёк
Долгожитель форума
****
Online Online

Уровень: 0

Сообщений критики: 0
Стихотворений: 41
Всего сообщений: 872


« Ответ #878 Тема: Май 01, 2016, 22:27:41 »



ЦЫГАНЕ. ПСИХОЛОГИЧЕСКАЯ ДРАМА. ЭПИЛОГ

. . . . . . . . . . . .

Минул год.
И унылая
Осень
Снова плачет
Листвой
По холмам.
Реже, реже
Небесная
Просинь,
Гуще, гуще
Холодный
Туман.


Похоже, это только отрывочек! А что в начале? А что в конце? Хорошо пишите, с удовольствием прочитала стих  inhat!
Комментарий   Записан
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #877 Тема: Май 01, 2016, 21:54:19 »



ЦЫГАНЕ. ПСИХОЛОГИЧЕСКАЯ ДРАМА. ЭПИЛОГ

. . . . . . . . . . . .

Минул год.
И унылая
Осень
Снова плачет
Листвой
По холмам.
Реже, реже
Небесная
Просинь,
Гуще, гуще
Холодный
Туман.

Ветер клочьями
Рваные
Дыры
Раздирает
На сотни
Частей.
И промозглая,
Мерзкая
Сырость
Пробирает
До самых
Костей!

А деревья
Протяжно
И томно
Стонут,
Память мою
Бередя.
И пронзают
Листву
Монотонно
Бесконечные
Нити
Дождя…

Эта жизнь
Наяву?
Или снится?
Нет меня,
Или всё-таки
Есть?
Вот уж месяц,
Как чёрною
Птицей
Промелькнула
Печальная
Весть.

Молодая.
Ужасно красива.
Перстень-змейка
На левой
Руке...
Тёмной ночью.
С крутого
Обрыва.
Там, где табор
Стоял
На Оке…


. . . . . . . . . . .
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #876 Тема: Май 01, 2016, 12:36:00 »



ПРЕЗИДЕНТ. ПРЯМАЯ ЛИНИЯ. С НАРОДОМ.

Когда б не грустно всё,
То было б так смешно…

Нам президент рассказывал опять,
Как быть в стране должно!     hi  crazy
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #875 Тема: Март 16, 2016, 23:31:10 »

СКУЧНАЯ СОВЕТСКАЯ РУТИНА.

Власть нефтяную веселит
И радует «Виагра»...
А надо б поднимать и развивать
Программу «Агро»!

Дома латать. Чинить и строить
Новые дороги...
А «капиталы» бодро из страны
Уносят ноги!
     BangHead  hi
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #874 Тема: Март 15, 2016, 00:34:54 »



АВТОЛИХАЧ.

Гони, гони, гони, дружок!
Твой лоб – крутая репка...

Пусть под макушкой нет мозгов.
Зато на ж*пе - кепка!
       Nono  crazy
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #873 Тема: Март 13, 2016, 20:22:13 »



СОВРЕМЕННЫЕ «КОЛБАСЫ» und «ПЕЛЬМЕНИ».

Ужасный цвет и непонятный вкус?
Ну, что надулся кисло, как арбуз?
Не хочешь больше этой колбасы?
Она хорошая, не с*ы!

15 ждать минут?!
Да всплыли ж ведь давно...
Лишь бросить стоило в кастрюлю.
Вот г*вно!
       Nono crazy
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
Кузнец Ф
Завсегдатай форума
***
Offline Offline

Уровень: 0

Сообщений критики: 1
Стихотворений: 59
Всего сообщений: 344


« Ответ #872 Тема: Март 12, 2016, 17:37:58 »



НАДЕЖДЫ ЮНОШЕЙ ПИТАЮТ...

Водилы ждут,
Покуда власть,
"Платон мне друг,
Но денежки-дороже.Плевали они на истину.
Комментарий   Записан
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #871 Тема: Март 12, 2016, 01:55:23 »



ТВ-ПРОЕКТЫ. ПЕРСПЕКТИВА

Я не пою, я лишь пишу стихи.
Хотя, наверно, это всё не то...
Порой среди «ТиВишной чепухи»
Встречаются проекты «на все сто»!

Взять «Голос. Дети». Звонок, полон сил.
Наставники. Таланты. Детский смех...
Новомосковск приятно удивил.
А Тула – та ваще сразила всех!
     inhat
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #870 Тема: Март 10, 2016, 23:19:39 »



РАЗВЕ ЧТО ТАК, ИНОГДА... «СОТОЧКУ».

Крутой «авто», шикарный дом?
С бассейном вилла за «бугром»?!

Я ж не спортсмен, не знаменит...
Зато и «допинг» не вредит!
       crazy Drink
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #869 Тема: Февраль 24, 2016, 19:02:06 »



ВСЁ ПРОЙДЁТ...

Нам Европа – костью в горле,
Нам Китай, как в ж*** – шило!

Ход времён неспешен, скор ли?
Всё пройдёт, что было мило...
      hi
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
Валя-василёк
Долгожитель форума
****
Online Online

Уровень: 0

Сообщений критики: 0
Стихотворений: 41
Всего сообщений: 872


« Ответ #868 Тема: Февраль 24, 2016, 11:26:59 »



БИТВА С ПАМЯТНИКАМИ.

Кто тупо Сталина ругает,
Кого-то Ельцин раздражает!

А в Украине главный бич –
«Злодей» и «оккупант» Ильич...
      BangHead  crazy


С интересом почитала ваши короткие стихи. Очень понравилось! Умеете коротко высказать идею и своё отношение к ней!
Комментарий   Записан
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #867 Тема: Февраль 23, 2016, 19:05:23 »



БИТВА С ПАМЯТНИКАМИ.

Кто тупо Сталина ругает,
Кого-то Ельцин раздражает!

А в Украине главный бич –
«Злодей» и «оккупант» Ильич...
      BangHead  crazy
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #866 Тема: Февраль 23, 2016, 10:25:46 »



НАДЕЖДЫ ЮНОШЕЙ ПИТАЮТ...

Водилы ждут,
Покуда власть,
С улыбкою на роже,

Всем скажет так:
«Платон мне друг,
Но истина – дороже!».      hi  crazy
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
KRUToi
Долгожитель форума
****
Offline Offline

Уровень: 0

Пол: Мужской
Сообщений критики: 4
Стихотворений: 489
Всего сообщений: 753


Стихи - это оконница цветная. И.Гёте


« Ответ #865 Тема: Февраль 21, 2016, 19:38:36 »



СТРАНА, ОХ, БОГАТЫЯ!
(Рекомендации)

Жисть поднять в России
Эх, совсем нетрудно!

Воровали б меньше –
Так и жили б чудно...
     Drink   crazy
Стихотворение для критики   Записан

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума. 
Г.Лихтенберг
Страниц: [1] 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 ... 30   Вверх
  Печать  
 
Перейти в:  

Powered by SMF | SMF © 2006-2008, Simple Machines LLC