anri4

[anri4]

  Критик  и  Поэт

В одной палате…  в заточенье
Влачили скорбные деньки
Поэт, немножко пусть, но гений,
И критик, желчный от тоски.

Один  –  восход встречал ворчаньем:
«Опять глагол в конце строки!
Но подтвердите, мужики,
Что Иванов назвал брюзжаньем
Эти глагольные  стишки».

Второй – смеялся и  глаголил:
О сказках,  мифах, обо всём…
Его совсем не беспокоил,
Тот факт, что миром был дурдом.
Да и не взвешивал он краски –
Всё на глазок…  скучал  эскиз…
Так делал  молдодой Веласкес,
Катрен  ведь для него каприз,
(Не ключ,  не предсказанье свыше
О том, как всё покроет мгла),
Рассказ о том, как в скрипе, дышит
Уключина его весла.



Двоеженец

Мне снятся сны. На русском языке
Ушедшие  –  в них говорят со мною.
Мне Украина – дом, но я не скрою,
Что Русь я часто вижу вдалеке.

Пусть патриот плохой я, но мне ближе
Толстой  чем Леся, Пушкин  чем Франко,
Шевченко я ценю намного ниже
Шекспира, Гёте, Гейне и Фуко.
И многих - я читал лишь в переводе
На русский, с детства, мой родной язык,
Но «шокать», кстати, также я привык,
Как сало с луком «їсти» на природе.
Предпочитаю гетманский бардак
Корректному правленью самодержца,
Мне в водке часто не хватает перца,
И вольницу люблю я как казак.
А за бугром – по дому ностальгию
Полтавский суржик друга вызывал.
Так, может быть,  я двоеженцем стал
И сплю  я… не с одной Россией,
Но также… с  её младшею сестрой,
(С последней - брак  давно официален).
Пусть не инцест, но так ли я нормален?
Любить двоих. И с этой спать… и с той.


Игра на раздевание

Игра на раздевание с Судьбой,
Красавицей  с глазами чёрной кошки.
Вот карты  розданы. И первый ход  за мной…
Я выиграл Любовь… Ты оголила  ножки.
 
Но в следующей  - весь козырь у тебя.
Я расстаюсь с удачей,  как со скальпом,
И с той, которая меня любя
Уехала   навек  с соседом в Альпы.

Колода  новая. Я снова на коне!
И ты,  под музыку, бросаешь на пол что-то…
Я поднимаю...  стринги,  и ко мне
Приходят  должность  и  хорошая работа.

Иду ва-банк.  И все тузы со мной.
Ты топлесс.  Я смеюсь, и ты хохочешь!
Мне: вилла за высокою стеной,
Собака, дети, в общем, всё что хочешь…

Но кто-то там с колодою шалит.
Похоже, проигрался я  вчистую.
В меня стреляют, я почти убит…
Реаниматор достаёт другую.

И снова от азарта бьёт озноб!
Блефую. На тебе одна лишь юбка…
Коли добьют -  то брось её  в мой  гроб,
Моя   изменчивая проститутка…

[Poetry girl]

Круууто! Мне очень понравилось! читаешь на одном дыханьи... очень интересно....

[thews]

Замечательно!
MSF

[Владислав]

кроме опечатки "молдодой" минусов не наблюдаю. Все хорошо. Больше всего понравилось "Двоеженец", в "Критике и поэте" к заключению стихотворения сюжет закручивался, а головокружительной развязки не последовало, поэтому после прочтения подумалось "И это все?".
Форма идеальная, владение словом на высоте, талант - бесспорно. Давайте еще что-нибудь, а то аппетит разыгрался

[Половинка]

Замечательные стихи!!!

Приветствую Вас на форуме! Таланты здесь нужны!!! Будет у кого учится

Успехов и вдохновения!

Ждём продолжения!

[MARINA]

Стихи - прелесть.
Единственная корректировка (в дополнение к сказанному) - в девятой строке "Критика и поэта"  слово "ЭТИ" хочется поменять на что-нибудь с ударением на второй слог.

[anri4]

Спасибо за отзывы и критику.

Что я люблю

Что я люблю?...Песок и море.
Весну. Игристое вино.
Распахнутое в сад окно.
И силлогизм в весёлом споре.

Люблю шашлык и сацибелли!
Сациви. Чёрный шоколад,
И, друга,  с укоризной,   взгляд,
Струн перебор и звон свирели.
Тяжелый рок. Романса плач.
Хрип барда – но без микрофона,
И подтверждение закона
Парадоксальностью задач.
Строк книжных быстрое мельканье.
Плеск рифмы… Девочек в бикини.
И,  проходящих  рядом, в мини -
Не оставляю без вниманья.

Что же ещё?...Стекло бокала.
Мощь интеллекта. Чувство меры.
Отсутствие глубокой веры.
Трансцендентальность ритуала.

Что я забыл?... Сиянье глаз.
Восход. И мир в оттенках меди.
Ах, да! Конечно же, миледи…
Конечно… я люблю и Вас.



Папа -  ветер.

Кожаная юбка,
А под блузкой – грудь…
Поцелую в губки,
Скользкие,  как ртуть.
Заберусь в причёску,
Как на сеновал.
За такую крошку
Царство бы отдал.
За такие глазки
Месяц бы не пил,
А листал бы сказки
Даниэлы Стил.

Дразнит шаловливый,
Сладкий язычок…
Да ведь я – игривый
Ветер - дурачок!
Запущу подушкой
В сводницу  Луну,
И с весной-подружкой
Ночью не усну.
Неразлучной парой
Нам в дуэте петь,
И кроватью старой
До утра скрипеть.

Ну, а на рассвете
Позову детей.
- Эй,  вы, мои дети!
Бриз и Суховей!
Мой мальчишка старший –
Грубый ураган.
Смерчик мой уставший –
Младший мальчуган.
- Нам пора в дорогу,
В демиургов скит!
Маму не будите:
Пусть Весна поспит.


Стена

Не тусовщик… Прости,  старина.
Не люблю вечеринки с фуршетом,
На которых прозвали Поэтом,
Захмелев не от фраз – от вина.
Тесен смокинг, и галстук мне трёт
С непривычки  багровую шею,
И тошнит от скабрезных острот –
Пошлость в виски топить не умею.

Для чего столько книг я читал,
Столько дрался, терял... Что б в итоге
Экстрасенс мне шипел  «про астрал»,
Озабоченно щурясь на ноги.
Для того чтобы спонсор блатной,
(Покровитель шансона и Зоны),
Вёл себя панибратски со мной,
Говоря мне, с кем спит  Примадонна.

Да не нужен мне этот гламур…
Старина! Мы  об этом мечтали?
Об авто? О белье от кутюр?
О респекте в престижном журнале?
Помнишь, шли мы наивно и зло
Под «Пинк Флойд» с топорами на Стену.
Что же, брат, так нам  не повезло –
Обрели  ту же накипь и пену!

И теперь пустота пузырей
Покрывает экраны и лица…
Старина, мне Стена часто снится.
Она там же. И мы – перед ней…

[Владислав]

опять же хорошо

[anri4]

Башни
 

Было всё - как в сказке: башни над заливом,
Вежливый дворецкий, чёрный "Кадиллак"...
Твой телохранитель -  забавлялся пивом,
Дирижёр шампанским залил белый фрак.

Под ногами плакали стёртые ступени,
Вздрагивали нервно шторы у окна,
Ты,  войдя  в часовню,  пала на колени;
Как всегда задумчива,  как всегда бледна.

Виски и духами,  уходящим летом 
Веяло от платья, пахло от плаща,
Медное распятье тускло-жёлтым светом,
Освещала тонкая,  длинная свеча.

Слёзы и молитвы,  просьбы и надежды,
И мечты - как замки,  замки из песка.
Спальня.  У постели  сброшены одежды...
К полночи  ¬-  любовник,  а к утру - тоска.

Ну и, что же дальше?  Вежливый дворецкий,
Яхта у причала. В сердце - пустота.
И ковёр в гостиной,  кажется,  турецкий,
В галерее - Гойя,  а в глазах  - мечта.

Может быть,  придет  ОН,  хмурый и небритый,
Раздражённый  дымом  дамских сигарет,
Окружённый  странной,  неземною свитой,
Уведёт отсюда в мир,  где башен нет.

Но, она ведь знает - просто не отпустят:
Вежливый дворецкий вскинет автомат,
Вертолёт поднимется,  дога с цепи спустят,
Выйдет из ангара  спрятанный отряд.

Пулею серебряной  и  водой святою
Павшего героя окропит слуга,
Он уйдёт сквозь камни с талою водою,
Горечью  разбавив сытые луга.


 Мечта

Так,  как гордится красотой
И искушенностью гетера,
Гордимся мы своей Мечтой.
Она крадётся как пантера,
Шалит как Карлсон,  пьёт как слон,
И прогоняет скучный сон
Реальных повседневных дел.
И это вовсе не предел…

Мечта как небо бесконечна.
Она зовёт в лесную глушь,
И обещаньем жизни вечной
Покой смущает наших душ.
Мечта возносит над мирами,
Сбивая миксером в коктейль
То, что придумано не нами,
Но с чем приятно лечь в постель.


Хаджи.

Жара… Раздет… Сижу под сенью
Забредшего в степь кипариса,
И вкусом кислого кумыса
Я наслаждаюсь вместе с Ленью.
Молчит  ишак.  Весь долгий путь
От  Исфагана до Багдада
Я не давал ему уснуть.
Теперь – стоянка и прохлада.

Жую лепешку… Каракурт
Плетет  седую паутину
В моей чалме.  И мне на спину
В стремительный и быстрый спурт
Рванули муравьи… Щекотно.
Страницы старого «Корана»
Листает ветер беззаботно.
Проходят мимо караваны.
Верблюды  цепью бесконечной
Бредут за солнцем. Зов дороги…
Со вздохом я встаю на ноги.
Аллах, какой ты бессердечный…  

[Крыластая]

  Критик  и  Поэт

В одной палате…  в заточенье
Влачили скорбные деньки
Поэт, немножко пусть, но гений,
И критик, желчный от тоски.

...в глуши, во мраке заточенья, тянулись тихо дни мои - без Божества, без Вдохновенья...

Двоежёнство и игра на раздевание - восхитило!!! Честно, давно не читала таких потрясающих стихов! идеально по форме, и такие идеи!
Я Вам, уж простите, завидую)

[anri4]

 
Я Вам, уж простите, завидую)

 Мне не надо. Северянину, Гумилёву, Блоку можно и позавидовать... по доброму.

[anri4]

Я принял всё…

Я принял всё: себя и мир,
Вдаль уходящую дорогу,
Реальность, стёртую до дыр,
И злую непредвзятость бога.

Я принял всё: холодный пот,
Болезни,  суету страданий…
И смерть приму, когда придёт  –
Без сожалений и стенаний.
Пока я – есть, а раньше – был:
Писал стихи, бродил по свету,
Играл, воспитывал, любил…
И море книг прочёл при этом.

К тому же мир я  «посетил
В его мгновенья роковые»,
А значит – счастлив. Пусть грустил
И истин строки прописные,
Исчёркивая Книгу Судеб,
Интерпретировал неясно.
Я принял всё. А то, что будет…
Приму, быть может,  и напрасно…

[Роман]

Низко кланяюсь, Ваше Величество! Насколько я себе представляю, уровень государственности Генриха Четвёртого был паритетен уровню Людовика Справедливого, а вкупе с умнющей подружкой Марией Медичи, так просто на голову превосходил. А вот Ваш кумир Николай Гумилёв предпочёл женщину совсем другого свойства, "златоустую колдунью из города Киева" . Хорошо, оставим в покое женщин и вернёмся  к поэтам. Влияние эгофутуриста "короля поэтов" Игоря Васильевича Лотарёва весьма и весьма ощутимо, хотя до "ананасов в шампанском" дело пока не дошло, да и не надо. Моя общая оценка - интересно, образно, концептуально. В "Игре на раздевание" - мощная концовка \ признак зрелости поэта\. Сильнее я встречал только у Игоря Губермана: "Я верил в преданность друзей и в крепость шутки, а все высокие материи блядям раздаривал на юбки".

Отдельно отмечу "Стену". Я в неё утыкался и неоднократно, но глубоко убеждён, что старорежимные партийно-хозяйственные мухоморы менее ядовиты, чем скороспелые комсомольские сморчки нынешнего времени. С "братками" были соприкосновения по трём позициям: теннис, работа\служил в милиции\, шансон. Разные они, очень разные, с некоторых можно и пример кое в чём взять. Что касается шансона, то приходилось брать у "братков" деньги на запись песен - была такая слабость. Причём спонсоры мои не снисходили до встречи с исполнителями, а только со мной, хотя я и был "мусором цветным", а им это должно было быть как бы в "падлу". Я эти тексты писал за двадцать минут, а песни на них занимали призовые места на фестивалях русского шансона оси "Ленинград - Воркута" в Санкт-Петербурге. Не приходилось случайно слышать: "Хакер", "Нет правды на земле", "Я по жизни игрок".

P.S. Алексей Балабанов в "Жмурках" как бы прощается в ироничной форме с бандитским прошлым России. На мой взгляд, рановато - прошлое в России, видоизменяясь, продолжает жить ."Чё мы не алё - словимся."      

[anri4]

Роман
Спасибо за интересный отзыв. Ананасов в шампанским я, разумеется, не писал. Правда дань королю поэтов когда то очень давно ( тогда же, когда ломал Стену и ещё слушал шансон) отдал в виде:

Ананасы с пивом 


Ананасы с пивом! Ананасы с пивом!..
Ты ликёр цедила,  я хлестал  «бурбон».
Было  всё не в  Рио  - в  Гамбурге дождливом,
И в ушах стоял  колокольный звон.

Джин мешая с виски, кока-колу с  «плиски»,
Заедая бренди киви и халвой,
Может по-немецки,  может по-английски , 
Говорил с барменом,  и с самим собой.

Смуглый итальянец и седой испанец -
Оба мафиози - мирно пили   чай,
Рядом примостился жуткий оборванец,
И пропил сто евро… будто невзначай.

Я творил коктейли! Но в "Кровавой Мэри",
Усмотрел насмешку над своей судьбою,
Ты так любишь, милая,  шо-ко-лад  в  постели,
Я  предпочитаю же закусить тобою.
 
Ты вздрогнула нервно и сказала: «Скверно!
 Ещё два бокала и ты – импотент!», 
Я промолвил:  «Шайзе! Может это верно...
Всё же я пойду на эксперимент ».
 
Дождь  стучал по крыше,  оборванец вышел,
Его вёз во  Франфурт  чёрный  «Мерседес»,
По гаштету бегали крохотные мыши...
Обмакнул в ликёр я свой недельный  стресс!


Ананасы с пивом! Ананасы с пивом!
Ты ликёр цедила,  я хлестал  «бурбон» 
Было всё не  в  Рио - в Гамбурге дождливом,
Но  в ушах стоял  русский  перезвон.





Сейчас, если я и затрагиваю подобную тематику, то несколько иначе:


Основной инстинкт-3
 

У стойки бара, после ужина,
Смакуя дорогой коктейль,
Ты,  голосом слегка простуженным,
Попросишься ко мне в постель.

Мне  улыбнёшься восхитительно –
Сверкнут топазами глаза,
И язычок твой обольстительно
Оближет губки, а слеза…
Продуманным и тонким росчерком
Скользнёт по пухленькой щеке.
Мой адрес филигранным почерком –
Черкнёшь  ты прямо на руке.

И предложеньем околдованный,
Переведу чуть ниже взгляд –
На твой живот татуированный
И пирсинг в несколько карат.
И взмах, классически поставленный,
Изящных ног,  увижу я,
И педикюр твой окровавленный,
Да  и… отсутствие  белья.

Я пропущу в восторге рюмочку
Уйдут сомненья без следа –
В такую маленькую сумочку
Не влезет нож для колки льда.

Относительно кумиров.  Их нет.

Атлант

Шекспиром новым мне не стать.
Да  и  с Наташей на балу,
Я знаю, вальс не станцевать.
Пишу, чтоб  утопить  хандру
В потоке образов и красок,
В котором   плавает  Мираж,
И в окруженьи  чёрных масок
Грустит мой  Поэзокураж.
Движенью учит он фигуры
И Словом создаёт людей,
Как Микеланджело скульптуры
Он высекает из камней.
И радуется как мальчишка,
Когда  герои  пьют нектар,
Страдает   нервною одышкой,
Когда слегка теряет дар.

- Живые, черти! То ли было…
Как любят! Машут как руками…
Что ж, подержу, пока есть сила,
Свод Мира над их головами.

[Poetry girl]

Очень нравится. Пишете миниатюрные истории, которые от начала до конца читаются взахлёб.

[MARINA]

БесшаБАШНИ

Льются, словно реки музыки и света,
Плещутся из русла, воли не унять.
Бесшабашным строчкам нового поэта
На страницах этих - просто благодать!

От избытка мыслям не хватает места,
Есть талант - значенье придавать словам.
Так идеи Ваши новы, интересны,
Что свои в сравненьи ценятся, как хлам.

Я кажусь всем строгой - сухарём и букой,
Язвой и педанткой - может, так и есть...
Вся забита сущность бытностью и скукой,
Ну а чёрствость, сухость, - это как бы месть,

Это словно стенка между мной и миром,
Как заслон, утайка трепетной души.
Я стихи писала образно, игриво,
"Вычурны" - мне молвят, и "Нехороши".

Ну а Ваши строки так легки в полёте,
словно мир готовы крыльями обнять.
Запросто и просто обо всём поёте...
Мне бы бесшабашность Вашу перенять!!!...

[anri4]

Спасибо Марина  за чудесные Бесшабашни. Но на самом деле я - строгий чопорный догматик с уклоном в меланхолию, а также скептик с уклоном в излишний самоанализ. Впрочем, у нас (Бурбонов) - это наследственное. А за вычурность и красивость  также ругают... Отвечаю в таком случае: - Корону снимать не буду - нимбу не мешает!


Сонет

Плесни судьбу в коктейль прожитых лет,
Смешай соломинкой усталость и тревогу,
И помолись языческому богу,
Взирающему на безумный свет.
Возьми фонарь - и подожги рассвет!
Надень сандалии и облачившись в тогу,
Расчисти посохом заросшую дорогу,
Ведущую туда, где  Да - есть Нет...

Очисти мысли и сожги мосты,
В ломбард сдай устаревшие мечты,
И позабудь вкус мяса и вкус хлеба.
Стеклянным призраком разбейся о скалу,
Рассыпься брызгами по  кормчему веслу,
И растворись в хрустальном звоне неба.

 


Сонет Дао

Сколько осталось их… дней и ночей…
Хватит ли времени нам для прощанья?
Или без слов... и без слёз  расставанья
Скромно исчезнем при свете лучей.
Может, отыщем источник ничей…
И в поцелуях, шепча заклинанья,
Мы потеряем тела и сознанье,
Искрами станем в дуэли мечей.

Пагоды храмов,  насмешливый звон…
Кто будет первым – утратившим сон
И изменившим  созвездьям  со мною?
Может быть ты,  а быть может и он…
Инь или Янь,  Вечный  Путь и Закон  – 
Дао,  мерцающий  поздней весною…


Пока всё. Но, а как...

Творческое ателье.

Окинуть цепким взглядом. На глазок
Определить размер и настроенье…
Кроить недолго, резать без сомненья
Как вдоль страницы, так и поперёк.

Найти сюжет – красивый и простой.
Скупыми филигранными стежками
Скрепить реальность с собственной мечтой
И прострочить бессмертными словами.

Метафоры пришить как кружева,
И пальцем… уколоться о героя,
Который, пока фабула жива
Предпочитает  быть всегда иглою.

[MARINA]

Про "ДА" и "НЕТ": почему-то вспомнилось высказывание кого-то из юмористов:
У женщин "НЕТ" - это "ДА, но попозже".
Эти стихи тоже такие "просторные", лёгкие. Очень нравятся. Спасибо.

[anri4]

ПРИНЦ ФЛОРИЗЕЛЬ (дилогия)


           Из завещания короля

Развеян  невроз в Безупречности Воина,
Бесцветною кармой струится Монах…
Короны  Шута голова  удостоена  -
- Куда делись слёзы, страданья и страх?

 - Туда, куда ненависть и неприятие,
Вся жалость к себе и оргазмы тоски!
Когда седина покрывает виски  -
Сменяем проклятия Мы на заклятия.

За Дверь все Мы входим ладони раскрыв  –
И будет в них также – одна Пустота.
Однако,  покуда,  Король ещё жив –
Империей правит Его лишь Мечта.

Её бережёт он, как злато Кощей!
И любит сильней, чем наложниц в гареме
Ведь столько прекрасного в мире вещей,
Чего не докажешь в одной теореме.

Поэтому будет он – Кант и Эзоп  -
Качучу плясать с молодым Кастанедой,
В лесах его  столько нехоженых троп…
А в кухнях – нетронутых столько обедов…

Не нравится мир? Напряженность растёт…
Ну, что же  - взорви и создай Зазеркалье.
Сорви незнакомый   таинственный плод
Чужого неведомого пониманья.

Тогда, может быть,  станешь ты королём,
И магом чуть-чуть, если хватит терпенья.
Запомни, мой принц, нищим мы подаём!
Они ведь,  несчастные,  Наше творенье…


Принц Флоризель (ответ наследника)


Париж, Париж!... Мадрид  и Ницца!
И вас люблю. И вы мой сон…
Но только  Лондон часто снится –
Здесь принц живёт… Вот, кстати, он!

- Что там, в Богемии, шталмейстер!
 Я слышал, плебс опять восстал.
( Мой ход.  Вам снова мат, гроссмейстер,
Зачем же пешку  ферзь ваш брал?)

 - Увы, мой принц,  дела так плохи!
Престол Ваш, к сожаленью, пал.
Накинулись они как блохи
На то, что Сир Вам завещал.
Всё исказили  до предела,
Не поняв смысла старых рун…
- Полковник! Да какое дело,
Мне до того, что старый врун
Писал с любовницей в постели,
Вы думаете – Я  читал?...
- Ну как же, принц… - Он опоздал
Я маг почти, что с колыбели.
И часто в вересковый мёд,
Лью ром и создаю коктейли.
А что от мага вы хотели,
 Чтобы жевал он корнеплод?
Разве дворцы  -  мои владенья?
И разве строчки – мой Закон?
Да я люблю валторны звон,
Но ближе мне русалок пенье.

- И всё же, Джеральдин,  тоскливо…
Как там вилланы? Чем живут?
- Икру, мой принц, уже не жрут,
И до заката пашут  нивы.
В Богемии у власти братия,
Бардак, делёжка и бедлам…
- Кто лорд- протектор? Демократия?!
Она ведь из парижских дам?...
-Да, что Вы!  От голландцев, шлюха…
И тянет каждого в постель
В ней нет помазанника духа…
- Остановитесь, менестрель!
Я вспомнил ночь ту, в Амстердаме:
Парик, раскраска, жадность губ…
Нет. С женщиной я не был груб,
Но отказать пришлось мне даме.

Ну, что ж! Пускай так и живут,
Без нашей милости монаршей.
- Их временщики ведь сожрут,
Под рокот барабанный  маршей!

- Да ну их. Надоели. Скучно…
Вот попугай мой, третий век,
Не говорит  «пиастры»  звучно!
Это проблема, человек…

[anri4]

Поскольку всем, даже королям, требуется отдых и сам я отбываю на отдых в отдалённую наварскую деревушку, где листать страницы сайта я могу только с помощью мобильника, то напоследок погружу немного философией. Сайт то у нас  - умный. Более развёрнуто некоторые свои возрения я изложил на странице прозы - в эссе. Но по горькому опыту знаю, что не все, к сожалению, его одолеют. Поэтому - поэтический вариант.
 

Цикута,  всё-таки…
 
Текст – это мир! Мир – это Я!
Тогда и Я, в своих стремленьях –
Сцепленья  букв, а вся Земля –
Пергамент для стихотворенья.
Ты – это текст! Мир – это Ты …
(Страница в мягком переплёте)
По Брейлю, ощупью, мечты
Я пальцем жму на развороте.

Я мыслю знаками, а  знак…
Как незнакомки образ чудный,
Меняет краски Мира так,
Что «опыт, сын ошибок трудный»
В парадоксальности скорбит –
Не принимая результата,
И разбавляет скучный быт
Слог, в ожидании Сократа.

Быть может, разъяснит старик
Как в руны воплотить минуту…
Но тишину не тронет крик.
Цикута, всё-таки… цикута.




Кирпич летит… (фатальный индетерминизм)

Случайно всё: закат и тьма,
Восход и свет, любовь и дети,
Убийство,  деньги и… тюрьма.
Случайно всё на этом свете.
Кирпич летит… и без причины 
(Не за грехи или неверье),
Виновны мы или невинны…
И порождает суеверья.

Мы крестимся и в кошке чёрной
Источник видим наших бед.
Судьбу ругаем  девкой вздорной,
Но верим в самый глупый бред.
За спину соль бросаем часто,
Через плечо плюём сквозь зубы,
Предохраняемся… Напрасно!
Кирпич летит… И наши губы
Тихонько шепчут оправданья,
Проклятья, просьбы… Есть надежда,
Что снова мимо. Расстоянье
До неба - велико. И прежде
Везло. А обереги  что же?
Сильна ли фетишей защита –
Поможет или не поможет?..
Летит! Макушка  не прикрыта…



Выбор

Уходят  те,  кто всё сказал –
Они вне жизни и вне смерти…
Тех,  кто молчаньем отвечал,
Не слишком оправданьям верьте.
Так, как и тех, кто говорил,
Но невпопад и не о главном,
Столбцы, эстетствуя,  лепил
И рифмою гордился плавной.

Того,  кто в гневе голос рвал...
Хрипел…  Но выдавил созвучье…
ОН сразу же к себе призвал,
Пусть голос был и непевучий.

Что лучше: праздность болтовни
Или фатальность верной фразы?
В нелепой схватке рвутся дни,
Наш выбор  -  угли  и …алмазы.
Один и тот же углерод…
Но форма  ль правит содержаньем?
Ведь  принцем выглядит урод,
Когда владеет высшим знаньем.
Сократ с отвисшим животом…
И Диоген, плюющий звонко –
Философ рядится скотом,
Как наряжается девчонка.

Никто не хочет уходить…
( В шанс Бодхисатвы  плохо верим)
Но Слово можно и забыть,
Уснув перед порогом Двери.


Дыши, малыш...

Дыши, малыш, в морозный день,
Когда сжигает холод губы,
И на задворках деревень
Сугробов вырастают шубы.
И в солнцепёк – дыши, малыш…
Когда расплавленный и вязкий
Стекает битум с чёрных крыш.
Дыши: под марлевой повязкой,
Сквозь  мокрый носовой платок,
Через соломинки и трубки,
Вдох! Выдох! И ещё глоток…
И даже если кашель жуткий,
В груди свистит – дыши сквозь хрипы.
Когда ты бодрствуешь и спишь,
Когда смеёшься и сквозь всхлипы
 Живи, малыш!..Дыши, малыш!...

[Poetry girl]

"Дыши, Малыш" берёт за душу.
Мне очень нравится, как Вы пишете... Выкладывайте ещё... Читаю с удовольствием!

[anri4]

Феерия  восхода

Правит первыми лучами
Пламенеющий восход.
Водопадом в древний грот
Льётся ручеёк. В печали
Ивы гнутся к берегам.
Всё оранжево и красно!
Не закат…  и небо ясно.
Кроны тянутся к корням
По привычке. Не успели
Солнца ощутить удар.
Соловьи свой божий дар
Звонко вкладывают в трели.

12 месяцев

Май открывает двери лету.
Апрель скучает позади.
Июнь приятною вендеттой
Сюрприз готовит впереди.

Скрипит земная ось в полёте.
Очередной круговорот  –
Июль подхватит на излёте,
Жарой немыслимой взорвёт.
 
И император Август грустно
Опалит травы желтизной.
Сентябрь напоИт их вкусной
Прохладной дождевой водой.

Октябрь холодком повеет
И листья красить он начнёт.
Ноябрь в этом преуспеет,
Потом возьмёт … и всё сорвёт.

Не получилось… и не надо.
Декабрь-дворник уберёт.
Январь всё скроет снегопадом,
На ветках инеем замрёт.

Февраль, как модельер, капризен –
Заменит быстро снег на дождь.
Его  оставит нам в эскизе
Художник Март, весенний вождь.


Ронин

Горчит саке... и серп луны
Со склонов снег срезает талый.
Спит Фудзи. Ронин запоздалый
Вдыхает запахи весны…
Считает звёзды, ждёт рассвета,
И молит Будду лишь о том,
Чтоб подарил ему Князь Света
Гостеприимный тёплый дом –
В котором шелковые ткани…
Циновки мягки, риса много,
Но запах сакуры дурманит –
И манит странника дорога.
Падений - семь, подъёмов - восемь!
И сединой виски покрыты.
В глаза заглядывает осень.
Не спится. Мысли и...москиты.

[Половинка]

Бесконечно долго можно читать Ваши мысли, АNRI...
Не заметила, как стемнело.
Понравилось всё. Пейзажные - тёплая акварель, с запахом азона, листвы, цветов, мороза...
"Мысли и... москиты." - близко, понятно...
Продолжение мудрсти в "Цикута,  всё-таки…"
Посмеялась и во многом узнала себя в "Кирпич летит…", перечитала несколько раз и отправила в копилку.
Задумалась над "Выбором"...
Сердце забилось при прочтении "Дыши, малыш..."

Я помню эти крошечные ручки
И удивленно-тихий, чистый лик
Моей желанной, белокурой дочки,
В которую дух ангела проник...
Глаза из глубины души смотрели
И спрашивали;"Мама, как же так?
Вы все меня так ждали, так хотели,
А Боженька уже подал мне знак..."
Наверное теперь она в раю,
А я лечу слезами боль свою...

Спасибо ВАМ!
С Вашей страники не хочется уходить...

С теплом,
Половинка.

[Владислав]

присоединяюсь, пейзажная лирика так же хороша как и все остальное. С возвращением из отпуска

[anri4]

Половинка:
Спасибо за тёплый отзыв. Дети - наше счастье.
Влад Сидоров
Отпуск по счастью не закончился, но теперь он - с доступом к компьютеру.

От философии устал. Впрочем, здесь деваться некуда. Разве - профессию поменять?
Немного из любовно-эротической лирики. Хотя это и не мой жанр. Но тем не менее...


                Танец любви

Там, где  намедни  сжег я колдуна,
В ущелье Бронзового Вепря,
Там нынче  Ты, обнажена,
Танцуешь среди, звёзд и пепла.

Распутный ветерок щекочет,
Ласкает спину,  лижет грудь;
Он так тебя, бедняга,  хочет...
И  его не в чем упрекнуть.

Ведь невозможно прикоснуться
К твоим глазам, к губам твоим.
Попробуй только оглянуться,
Всё унесет вчерашний дым.

И я смотрю не отрываясь,
Как  мартовский    влюбленный кот,
А в голове моей взрываясь,
Течёт в сосудах липкий мёд.

Ты пахнешь детскою мечтою,
А в волосах твоих - восход!
Я знаю, мать была луною,
Отцом был,  верно,  небосвод.

Но, как прекрасны твои  руки!
И грудь,  скользящая волной.
Возможно, демиург от  скуки
Вдруг сделал глину золотой.

И был он сам же зачарован,
Своей работой… Бедный бог!
Теперь навеки околдован
Твой сторож, твой единорог.


        Эро-сонет

Мадам, соединим в мечте
Судьбой оборванные нити,
Перед Юпитером в зените
Предстанем вместе – в наготе.
Мадам, в полночной пустоте
Взаимные прикосновенья
Раздуют призрачное тленье,
Укроют Тайну в Красоте.

Мадам, …но нет - же…не молчите…
Вы  свои  чувства отпустите.
Он близок… вот он – первый спазм…
Не бойтесь, … плачьте и дрожите,
И к звёздам, с криком, запустите
Ваш   в пляске, бьющийся,  оргазм.



Праздник поцелуя

Французский праздник  Поцелуя!
Под музыку к «Эммануэль»,
Ловлю   уснувшую весну я,
Вдыхая аромат «Шанель».

Твой  выход – секса королева!
Пажам – прозрачный твой наряд,
Направо стон и вскрик – налево…
И есть чему привлечь мой взгляд.

Эрекция – твоя статс-дама.
Причудлив девушки каприз  –
То взносит к высям  Нотр-Дама,
То опускает к Сене – вниз.

Принцессы в платьях от Кардена,
И принцы в кожаном трико,
Танцует пьяная Измена
В объятиях мадам Клико.

Флирт,  улыбается в поклоне,
Забавно щурится  Разврат,
Он узник здесь, но он – в законе,
И знает, что освободят.

Разлука, опытной гетерой,
Снимает Верности покров,
И изгибается пантерой
Освобождённая любовь.




Наслаждение эротикой.

В краю, где солнца блеск изменчивый
Мираж рождает на пути,
Ваш облик столь был переменчивый,
Что мог и мимо я пройти.
И не заметить под накидкой
Ваш стан и бёдер крутизну.
Считал я постоянство – пыткой.
Его сменил на  новизну.

Глаза и волосы  оттенками
Хранятся в памяти.  Каприз…
Эмоции  густыми пенками
Снимаю  ложкой.  Что вы, мисс…
Я -  не развратник,  но эротика
Пьянит  как старое вино.
Приникнуть  к вашему животику
Губами я хотел давно.

Бюстгальтер – бремя наслаждения.
Открытость -  лучший приворот!
Бретелек ложные сомнения
Пусть страсть  сама и расстегнет.
Когда  Вы сбросите одежду,
Луч солнца и моя рука
Коснутся  ваших  ног и  между…
И, между прочим, свысока
Не нужно рассуждать о вечном.
Желаньем  видеть красоту
И шаловливостью беспечной
Мы растворяем пустоту.

Не торопитесь…Небо ясное.
Вы без одежды. Время, стой!
Мгновенье...  Пауза… Прекрасное,
Останься навсегда со мной.

[Pandora]

Хорош, развратник, нечего сказать:).
Ваше самолюбование в стихах настолько поэтично-эротично и вы настолько сами собой наслаждаетесь, что остается только присоединиться... Ненадолго. Стихи хороши, легки, со смыслом, с музыкой... но ничего не могу с собой поделать... такое впечатление, что либо вы умный и талантливый, но очень самовлюбленный... либо вы скрываете за своей иронично-саркастичной поэзией нечто иное, более весомое... Вы совсем не страдаете или страдания вас только раззадоривают?

[anri4]

Ангелина
Порочен я, как порчен...Это всё гасконская кровь... Предки. А на самом деле я тихий и меланхоличный. И всё время страдаю. Без слёз

Воды жизни.

Прозрачной как слеза мечтой,
Пьянящим ароматом  воли
Струится  Молодость. Густой,
Тягучей смесью  вязнет в поле,
Болотами, седая Зрелость;
Здесь верность обрела покой,
Но, здесь же, утонула  смелость…

И,  где то – Детство:  у истока,
Весёлым вьется ручейком,
Шалит,  не ведая порока,
Сил набирается.  Песком…
Колодцами   встречает Старость; 
А в них,  без жизненного сока,
Скучают  –  мудрость и усталость…

Но, море… Под землёю. Море -
Вне времени и вне пространства.
Всё высыхает. Больно. Горе…
Но, вновь, с завидным постоянством,
Вода сквозь камень бьёт проходы,
И глину размывает в споре
За чьи-то дни… недели… годы…

Но, а если серьёзно - неврастении не люблю в поэзии. Даже у классиков.
Но, а ирония. Это да. Опять наследственность.

Пожелания

Всадник, пусть будет, медным…
Век – бесконечно  длинным,
Враг Ваш –  слепым и бедным,
Друг – верным и старинным!
Ваша причёска – стильной,
Ну, а улыбка – милой!
Ваша еда – изобильной,
Слабость, пусть будет, силой!
Пули,  пускай,  все  мимо.
Слава, как можно, чаще,
Чтоб не паясничал мимом
Голос Ваш в общей массе.

Всадник, пусть будет,  медным…
Всадница – королевой!
Если бросок – победным,
Если невеста – девой…
Впрочем,  быть может,  много…
( Я –  о последнем чуде!)
Ну, не гневите  бога,
Не многовато… будет?

А влюблённость есть - в Мир, который и есть Я и Вы. (почитайте моё философское эссе в разделе прозы). И мир этот достаточно ярок.

Поэза цвета и вкуса

В бледно-красном и зелёном:
Терпким  розовым  мускатом,
Кислым киви и солённым
Ароматом горьких слёз –
Листья сбрасывая клёном,
Укрываешься  закатом,
Над заливом полусонным
В  разноцветье сладких грёз.

В тёмно-сером, в белоснежном:
Крепким выдержанным ромом,
Ананасом вязко-нежным,
Сливкой  вбитой в шоколад –
Растворяюсь в безмятежном,
Отзываюсь дальним громом
И восходом неизбежным
Завершаю свой наряд.


Пеньюар из вкуса-цвета
Блекнет с первыми лучами.
Разбавляет злое лето
Наш прохладный поцелуй.
Больше страсти,  меньше  света…
Обнаженная мечтами
Рвётся пьяная планета
На вселенский сабантуй.

[Pandora]

Мне интересно узнать, зачем вы пишете стихи. Каждый из нас имеет некую цель. Сознательную ли или бессознательную... Какова ваша?

[anri4]

Мы, короли, так спасаемся от скуки.
А когда Пегас улетает и Рим можем сжечь...


Пожалуйста, сэр

Вы смелый  и добрый. Без фальши и фарса.
Я тоже – хороший! Возьмите меня,
Пожалуйста, сэр, автостопом до Марса.
Надеюсь,  что там отыщу  я  коня,
С которым я мчался быстрей звездолёта,
И в скачках всегда завоёвывал приз.
Ему на Земле запретили полёты.
Пожалуйста, сэр. Это ведь не каприз.
Ну, как без коня? Я наездник с рожденья,
Всегда без седла я держался на нём.
Он смысл моей жизни – моё Вдохновенье.
Возьмите! Мы вместе Пегаса найдём.

Я дам прокатиться Вам… или не надо?
Но только с возвратом!  На Млечном Пути
Коней бродит много. Средь звёздного сада
Пасутся! Табун  хорошо бы  найти…

[Poetry girl]

Пегас или муза?
Всегда с Вдохновеньем...
С седлом и без груза,
Секундным мгновеньем...
Пожалуйста, сэр 

[anri4]

Мерси, мадам.

[Владислав]

осталось сто баксов, немного, но все же,
я их заработал усердным трудом.
возьмите, пожалуйста, может поможет?!
хочу прокатиться хотя б на одном...

[maître Tili]

Ваше величество, да Вы хулиган! И это помимо того, что хулиган на редкость уравновешенный. Читал Вас с удовольствием, но еще не распробовал))

[anri4]

Влад Сидоров.
Сто баксов, пожалуй нам не хватит. Ничего -  корону заложу.
maître Tili
Это мну ещё не хулиганил как следует уравновешенно.

ЧЁРНАЯ ВДОВА

День угасал. Один из многих дней,
Ненужных мне и глупо-бесполезных,
Застывших скучной чередой теней
В глухих подвалах памяти безбрежных.

Встречал  прохладой древний погребок
Под сенью постаревшего платана –
В нём часто пил я выдержанный сок,
Вдыхая дым турецкого кальяна.

Кофейный горько-сладкий аромат
Струился,  конкурируя  с шашлычным.
А  скуку   терпкий растворял мускат,
Рождая искру чувства в безразличном.

Она пришла  ночною темнотой,
Едва заметным полуночным бризом,
Спустилась с гор нетленной красотой,
Судьбы  коварной ветреным капризом.

Слоновой кости тонкие черты,
Зов глаз-озёр и бюста грандиозность –
Губ притяженье  вызвало мечты,
Но разум проявил вдруг осторожность.

Похожа?  Невозможно.  Сколько лет! –
Обрывки в памяти – движенья и слова,
И паутина! Шрамов старых след…
Тебя узнал  я,  Чёрная Вдова.

[Половинка]

ЧЁРНАЯ ВДОВА

[/quote]

Экий Вы осторожный, однако!!! И памятливый...
Осторожные дольше живут??
)
Понравилось стихо, даже захотелось примерить маску "Чёрной"...
Вторая часть названия уже реализована...

Спасибо за полученное удовольствие от прочтения последних произведений,
и любовно-эротической лирики в том числе.

С мечтами, иллюзиями и теплом,
Половинка.

[anri4]

ЧЁРНАЯ ВДОВА

Экий Вы осторожный, однако!!! И памятливый...
Осторожные дольше живут??

[/quote]
Бережённого бог бережёт.
Вторую часть - реализовать не получится. Это - врождёный дар.

Из последнего:

СИМФОНИЯ ДОЖДЯ

Грозы встречали  гулящих раскатами.
Море – глубинами,  церкви – иконами.
Блеск красоты измерялся  каратами,
Верность – разлуками,  чувственность – стонами.

Небо извергло потоки  скользящие
Вдоль тротуаров  фонтанами  пенными.
Молний клинки многократно  разящие
Ярко сверкали над старыми стенами.

Пахло цветами, духами и влагою…
В шуме дождя растворилось бесстрастное.
Древней легендою, сказочной сагою
Вечность проникла в случайное частное.

Вдохом озона,  купюрами мятыми
Время  оплатит – больными и пленными...
Вера всегда измерялась распятыми,
Беды – печалью, коварство – изменами.

[Половинка]

ЧЁРНАЯ ВДОВА

Экий Вы осторожный, однако!!! И памятливый...
Осторожные дольше живут??

Бережённого бог бережёт.
Вторую часть - реализовать не получится. Это - врождёный дар.

[/quote]

Я имела ввиду вторую часть названия "вдова" (уже дважды...)

Поэтому Ваше - "врождённый дар" - неуместно...

[Владислав]

Симфония дождя - сильное творение. Очень понравилось.
Вот такой вариант почему-то родился:
Вера всегда измерялась распятыми,
войны - страстями, победы - солдатами

[anri4]

Половинка:
Я имел в виду "Чёрная" - как образ прфессиональной прагматической истребительницы мужей. Извините если невольно обидел.
 Влад Сидоров.
Спасибо. Победы. действительно. измеряются солдатами - погибшими.


Сколько их…

В мире абстрактного плачет бездомное
Чувство Прекрасного – внутренне-вечное,
Всеми забытое, но эталонное –
В самодостаточности  безупречное.

В край повседневности,  мифом заброшена,
Входит бесправно Надежда на Лучшее.
Пусть одежонка на леди изношенна -
Кормят  бродяжку  от случая к случаю.

В нравственном царстве завязло в инфляции
То, что когда-то звалось Справедливостью,
Но изменилось –   (не чаяньем нации) –
Леностью  личности,  духа сонливостью!

Сколько их… ждущих похлёбки ночлежной
В сотнях миров  Человеко-галактики,
Проигнорированных неизбежной
Выборкой  грубой  насмешницы Практики.

[anri4]

Друзья спиваются

Друзья спиваются, а книги грудой пыли
На стеллажах зависли. Мы струимся…
Мы есть, но в основном – мы были.
И этим «были»  всё-таки гордимся.

Мы помним всё: и детство –  без попкорна,
И ветер юности с его метаболизмом,
Который нас высушивал  упорно,
Толкая в битву с дряхлым коммунизмом.

Мы помним свои первые свиданья,
Девчонок  стройных  с длинными ногами,
Когда казалось, что загадка мирозданья
Разгадана, конечно, будет нами.

Но мы ошиблись.  Время постарело,
И целлюлитом наградило ноги.
Мы потолстели. Рассуждаем зрело
О  том, что беспросветны  все дороги…

Да и идти не хочется  к тому же –
Привыкли к мягкой вязкости дивана,
К теплу постели: завтрак есть и ужин,
Да и с утра вставать не слишком рано.

Друзья спиваются. И вовсе не от боли –
От скуки и от слабости… Обидно.
Меня зовут… Но говорю им:  - sorry!
Мне выпить хочется,  друзья,  но стыдно.

[Владислав]

Мне это стихотворение очень понравилось - заставляет задуматься над многим. В юности все кажется по плечу. Вы очень хорошо передали этот настрой.
Правда я не очень понял, что имеется ввиду под "Мы струимся".

[anri4]

Влад Сидоров

Спасибо. Реки текут, мы струимся... Релятивистское введение к последующему "есть" и "были". Слова всё, будь они неладны.


Готика  слов…

Цвет чёрный тонет в тёмно-красном,
Сползает лестница в провал…
И притягательностью властной
Влечёт   таинственный подвал.

Горят  и умирают  свечи,
Скрипит насмешливо  паркет,
И книги – мудрости предтечи –
Безмолвия  снимают плед.

Лук изогнувши , в напряженьи,
Звенит   протяжно  тетива –
Несутся в ярком опереньи,
Пронзая интеллект – слова!

Не долгожители  вне  звука,
Феномен,  обрядив  в катрен,
Врываются они без  стука
И чувствам отдаются в плен.

В наручниках, цепях и масках,
Всесильны так же – как слабы…
В брони, с кинжалами и в касках –
Сдаются лести без борьбы.

Давая  имена  предметам,
Слова  ведут  абсурдный  бой,
Являясь  на себя ответом
И собственной своей судьбой.

[Владислав]

ох уж эта метафизика... Говорят автор свободен в своих произведениях. Но мне кажется этот образ очень странным, возможно я слишком консервативен.

[anri4]

Консерватизм не всегда - плохо. Как говаривал Дизраэли: " Тот кто не был в двадцать лет революционером - подлец, но если кто-то не стал к тридцати -  консерватором, то он - дурак".


Хорошо быть гением. Жить, возможно, в Болдино
Или в Переделкино, или… просто жить!
Хорошо быть викингом – чертыхаться  Одином,
На даккаре, странствуя, континент открыть.

Хорошо надёжным быть, ласковым и пламенным,
Верным и удачливым… Только – не святым!
Плохо пессимистом быть с сердцем твердокаменным,
С взглядом заторможенным, блеклым и пустым.

Плохо быть занудою – скептиком-завистником,
И бубнить под нос себе: - «Тоже мне, Шекспир!»
Плохо себялюбцем быть, женоненавистником,
И сквозь стёкла тёмные видеть серый  мир.

[anri4]

Гордыня поэта…

Всё повторяется  на  уровне  ином:
И мы не те,  и наше окруженье…
Невыдержанным  слабеньким вином
Мы окисляем наши измеренья.

Пугая мир  бездействием своим,
Рисуем  мысленно альтернативы
И  крылья недовольно теребим –
Взлететь бы  напоследок,  крикнуть: « Живы!»

 Гордыня?  Нежелание признать
Тщету усилий, справедливость рока?
И  снова огорчить    природу-мать
Наличием врождённого порока?

Наверно,  так… Подставленной щекой
Гордиться  неприлично,  как распятьем!
Поэт бессмертен золотой строкой  –
Слов  безупречных  сбывшимся заклятьем.

[anri4]

ОРЗ

Не пишется. Курю. Смотрю в окно.
Болею.  Аспирин жую горстями.
По вечерам горячее вино
Я пью… И наполняется гостями
Мой дом. Они проникли в кабинет,
Сидят вальяжно в креслах. На диване
Лежу под мерный рокот их бесед.
Мне кажется, не прозой, а стихами
Они ведут свой странный разговор,
И я  к ним   обращаюсь   рифмой  строгой.
Не вижу лиц, но я вступаю в спор
С поэтами от дьявола и бога.
Смысл ускользает. Только рифмы бой.
Слова плывут, одетые в куплеты.
Я знаю –  говорю я сам с собой.
Неважно. Я болею и советы
Не слушаю. Готовлю пунш опять.
Жую горстями аспирин. Чихаю.
Не пишется. Но хочется писать.
О чём вот только – я пока не знаю…

[klik]

Респект, anri4.

Мне б так не писалось: Радику...
лит замучил. Никофлекс и чтиво,
иппликатор, пластырь на боку...
Радует одно светлое пиво. 

[Василий]

Красиво, спорить я не буду
Но есть недоработки да
И этот стих я не забуду
Низкий поклон мой для тебя

[Ширак Жак]

Здорово же тебя колбасило! А при гриппе что напишешь???

[anri4]

При гриппе я скучаю...

Скучно,  однако, скучно…
Всё не о том, не так…
Пафосно,  благозвучно
Барствует  вурдалак.
Витиевато-глупый
Адский  мотив вытья:
Вход  через кровь и труппы –
В этом ли буду  Я?

Скучно,  однако, скучно…
Всё не о том,  не с той…
Горестно,  но беззвучно
Плачет во мне  святой.
Праведно-бесполезный
Райский мотив  нытья:
Мир возлюбить, быть нежным –
В этом ли буду Я?